Со мной и раньше такое случалось. Постоянно случается. В каждом рослом и хорошо сложенном мужчине мне видится Марат, но сейчас… Если это игра сознания, то слишком жестокая. Подбегаю к сидящему мужчине, хватаю его за плечо. От ощущений ломает, словно я с головой проваливаюсь в прошлое. Это его тело. Его рука. Его кожа, запах, поворот головы. Нет, я не могла ошибиться. Только не в этот раз, пожалуйста…
Но мужчина поворачивает голову, и на меня смотрят серо-зеленые глаза.
Чужие глаза. И лицо чужое. Слишком правильные черты, а не резкие, как у Марата.
— Что с вами, девушка, вам плохо?