— Ну что тебе не понятно? — хмыкает один из мужчин, наклоняя голову и издевательски выгибает бровь. — Ты продана.
— Нам, — добавляет второй.
— Это шутки такие?
Наверное, это все какой-то глупый розыгрыш…
Восемь лет брака, безуспешные попытки завести ребенка и муж приводит беременную любовницу, а я ему больше не нужна…
Двадцать лет в браке. Двое взрослых детей и непростой диагноз. Я думала это все, но вдруг узнаю, что у мужа есть любовница и он с нетерпением ждет, когда станет свободным. Свободным от меня.
— Вы сказали, между нами все кончено, — проговариваю, обнимая себя руками.
— Передумали.
— Мы так не договаривались.
— Договоримся еще раз, — они переступают порог квартиры, а я прислушиваюсь к шуму за спиной.
Там, в глубине квартиры, находится тот, о ком они ни при каких обстоятельствах не должны узнать.
— Сколько надо заплатить? — спрашивают нагло.
Они привыкли за все платить, а я больше не нуждаюсь в деньгах и хочу все забыть. Только они, кажется, против.
Четыре года назад я стала для него предательницей. А теперь боюсь, что он узнает о единственном сыне, которого может иметь, и отберет у меня его. Так же, как когда-то забрал мое сердце.
— Мама, мама!
Я резко оборачиваюсь и вижу, как мой двухлетний сын бежит ко мне с распростертыми объятиями.
За моей спиной стоит его отец. Дамир Булатов. Мужчина, однажды разбивший мне сердце и разрушивший мою жизнь. Тот, кто никогда не должен был узнать о ребенке. Но прямо сейчас он внимательно смотрит на Даню.
— Ты теперь типа моя сестра, — транслирует презрение в голосе.
— Не сестра я тебе, — чеканю в ответ, игнорируя его взгляд.
Так он ни разу на меня не смотрел. С дикой ненавистью и злобой.
— А кто? Не сестра, не подруга. Может, никто? Пустое место. Нравится? Буду тебя теперь так называть.
— На пустое место не смотрят в душе, Ким. Я тебя видела. Вчера ночью. И ушел ты далеко не сразу.
— Что ты делаешь? — шепчу в темноту.
— Ненавижу тебя, — выдает непривычно охрипшим голосом.
Я это знаю, вот только… его слова расходятся с действиями. Он прикасается ко мне, бесцеремонно расстегивает верхнюю пуговицу на блузке и ныряет пальцами внутрь.
— Так нельзя…
— Ты еще не поняла? — хмыкает. — Мне можно всё.
— Тар…
Звонка с этого номера я, признаюсь, не ждал. Полгода прошло с тех пор, как Лиза ушла, объявив, что возвращается к отцу. Принцесса наигралась, так, кажется, она сказала.
— Чем обязан? — отвечаю пренебрежительно.
— Я… — повисает пауза. — Я в больнице…
Каким бы равнодушным я не хотел казаться, на это известие реагирую сразу.
— Что случилось?
— Я… я в роддоме, — она вздыхает. — Забери нас отсюда.
Пара фоток. Никаких рисков. Так я думала, пока не оказалось, что ее отец — тот самый Максим Белов. Мой первый мужчина.
Теперь он думает, что его свадьбу пыталась сорвать я. Из ревности. Или любви. Да какая разница, почему? Главное, он не спешит меня отпускать. Держит в одном из загородных домов и приезжает. Часто. Кажется, чаще, чем к своей невесте. И смотрит так, что я понимаю — мне нужно бежать. Или… не нужно?