— Тридцать пять. Ни наследника, ни магии, — говорит муж на балу и возвращает меня семье, как трофей, потерявший блеск.
— Ты обесчестила род Фавьен, — шипит матушка. — Ты вернулась не женой. Ты — позор.
— Тогда отпусти меня, — я шепнула, прежде чем подумала. Знаю: сказала глупость. «Эйден же не идиот, чтобы освободить свою истинную и лишиться части магической силы, не так ли? Ну а вдруг муж удовлетворится только моим замком?» — Отпусти меня. Прошу. Я исчезну… Уеду.
— Нет, моя птичка. Всё останется по-прежнему, так… как было.
Я задохнулась от гнева.
— Не буду смотреть на череду твоих женщин, — ответила как можно холоднее, а подбородок вскинулся.
— Будешь, — прорычал Эйден и сделал пару шагов вперёд. — Если пожелаю, сама мне их выберешь. Ты — Д’Альби. Твой удел рожать детей, тогда, когда я скажу. Ясно?