Глава 2
— Извини, — прочищаю горло. — Мне правда нужно идти. У нас сейчас контрольная. С Морозовым.
Парень понимающе присвистывает. Про строгость этого преподавателя каждый студент знает.
— Понял, — кивает приятель Суворова. — Ну давай. Удачи тебе.
Захожу в аудиторию, занимаю первое подвернувшееся место. Открываю конспект, чтобы еще раз просмотреть все перед контрольной.
Мысли путаются. Читаю, вроде бы все понимаю, а вникнуть до конца все равно не выходит.
В голове опять Суворов.
Растираю гудящие от напряжения виски.
Слова того парня насчет вечеринки звучали угрожающе. Было время, когда я сама дала слово прийти туда. Так обещала отблагодарить за помощь.
Но многое поменялось.
Пробую представить, как теперь иду на вечеринку к Суворову, и меня передергивает.
Нет, это слишком.
Мне бы так отойти…
Контрольная помогает. Когда преподаватель раздает нам задания, у меня глаза округляются.
Это же тема следующего семестра. Не все вопросы. Но многие именно из того материала, который мы еще не проходили.
По аудитории проносится перешептывание.
Похоже, не только я удивляюсь настолько продвинутым заданиям.
— Есть вопросы? — резко интересуется Морозов.
Молча переглядываемся. Никто из ребят не рискует спрашивать этого препода. Ведь сейчас любой вопрос будет выглядеть так, будто мы ставим под сомнение его решение.
Если Морозов решил «погонять» нас по материалу наперед, то остается только уткнуться взглядом в листок и отвечать на вопросы теста.
Время пролетает незаметно, потому что каждая минута проходит в напряжении. Еще раз проглядываю свои ответы, сдаю работу — и практически сразу после этого раздается звонок.
— Морозов совсем обалдел! — возмущается одна из моих одногруппниц уже в коридоре.
— Да, такая подстава. Мне сейчас нормальные оценки нужны, иначе стипендию срежут.
— Даш, ты видела эти вопросы? Ну ты видела?
— Угу, — согласно качаю головой.
Общее возмущение поддержать не получается, потому что я рада этому тесту. Встряхнуло хорошо. Сразу глупости из головы вылетели.
Вот и не до Суворова становится теперь.
Напрягаюсь, осознавая, что до конца дня еще несколько лекций. Мы все равно можем столкнуться в любой момент.
Но мне везет.
Все проходит спокойно.
— Даш, может посидим где-нибудь? — спрашивает Кир.
Друг ждет меня на выходе. Он уже начинает предлагать разные варианты, куда можно пойти, а я ловлю себя на том, что хочу побыть одна. Просто пройтись домой пешком.
— Нет, Кир, — говорю. — Не получится.
— Опять твоя подработка?
— Нет, другие дела, — выдаю уклончиво.
— Все в порядке? — хмурится он.
— Да, не волнуйся, — стараюсь улыбнуться. — В другой раз посидим. Может завтра.
— Завтра у меня дела будут, — еще сильнее хмурится Кир. — Набирай меня, если что. Решим.
Он обнимает меня на прощание, и мы расходимся в разные стороны.
Иду. Опять вся в своих мыслях. Вроде собиралась голову проветрить, но что-то не получается.
Плотнее запахиваю пальто. Холодает. Давно не лето. Раньше темнеет. Почти подхожу к своему району. Ловлю себя на том, что свернула не на ту улицу. В итоге оказываюсь рядом с пустырем.
Тут заброшенная стройка. Никого поблизости нет.
Сумерки сгущаются, и тянет поскорее пройти это место.
Ускоряю шаг. Напрягаюсь, заметив массивную темную фигуру, которая надвигается на меня.
Невольно оглядываюсь по сторонам.
Никого. Даже ни одной машины нет.
Мне стоило быть внимательнее, тогда бы вовсе не свернула сюда, но теперь уже поздно. Лучше поторопиться.
Фигура впереди все ближе и ближе. Так ни в какой проулок и не сворачивает.
Наверное, мне самой еще не поздно куда-то свернуть. Но узкие, плохо освещенные улочки тоже не кажутся хорошей идеей.
Снова смотрю вперед.
Мужчина в спортивном костюме совсем близко. Между нами теперь всего несколько метров.
Высокий. Крупный. Шаги у него размашистые, движения порывистые. Немного выдыхаю, заметив, что он сжимает в руке телефон. Склонил голову, глядя в экран, и кажется, ничего вокруг не замечает.
Хорошо.
Однако стоит нам поравняться, он вскидывает взгляд на меня.
Теперь вижу его лицо. Замираю. Первое, что бросается в глаза, — струйка крови, стекающая из рассеченной брови.
А в следующую секунду понимаю, что знаю его.
Это же тот парень, с которым мы недавно столкнулись в клубе. Знакомый моей подруги.
Кажется, его зовут Назар.
— Опять приключения ищешь? — усмехается он.
Убирает телефон в карман, так и не сводя глаз с меня.
— Просто прогуляться хотела, — говорю.
— Ну ты не лучший район для прогулки выбрала, — протягивает.
— Я тут недалеко живу.
— Тогда я тебя проведу.
— Не нужно, я…
— Идем, — говорит уверенно, под локоть меня берет. — Девчонкам тут без компании ходить нельзя.
Дурацкая ситуация.
Этого парня почти не знаю. Но он прав, одной здесь идти не стоит. А уже почти стемнело.
— Ты чего? — хмурится он, от чего кровь стекает сильнее, расчерчивая его правый висок багровым цветом. — Не дергайся так.
— У тебя кровь, — роняю.
— Где? — кривится, а после по лбу проводит, на пальцы свои смотрит и отмахивается. — А эта царапина.
Ничего себе царапина.
Но наверное, ему виднее. Он участвует в боях без правил. Может там и досталось?
До сих пор жутко вспоминать ту схватку на ринге.
— Идем, — бросает парень. — Не волнуйся. Приставать не буду.
Раздается звонок телефона.
Он принимает вызов. Кивком головы мне показывает вести, куда нужно, и начинает разговор.
Невольно морщусь.
Таких отборных выражений, наверное, никогда в жизни не слышала. Даже не знала, что эти слова так просклонять можно.
Радует лишь то, что парень действительно не пристает. Как обещал провожает до самого двора.
Там он как раз заканчивает разговор.
— Ну давай, — говорит. — Не гуляй возле пустырей больше.
— Да, глупо вышло.
Замечаю, как он вдруг переводит взгляд в сторону.
— Твой парень, — оскаливается. — Что же он тебя одну отпускает?
— Парень? — выдаю.
И оборачиваюсь.
Суворов здесь. Стоит прямо под моим подъездом. Буравит меня тяжелым взглядом.