Глава 5
Маруся
Мужчина не моргая смотрит на меня. А я изо всех сил стараюсь не пялится на его здоровенный шрам на щеке.
Надо же. Кто это его так? Элка говорила, он военный. Может, в бойне какой? С врагом дрался? Жуть. Бр-р-р-р-р…
Медленно переводит взгляд на надпись на двери за моей спиной, на мой чемодан. Шестеренки в его голове крутятся, а я готовлюсь к взрыву.
Ядерному.
Так, если бросится дверь выламывать, главное — вовремя отскочить в сторону. А то ж и меня прибьет ненароком. Ой, что сейчас будет!…
Но Громила, походу, громить все вокруг не торопится. Лезет в карман куртки, в руках брякают ключи. Снова поворачивается к двери своей хаты, сует ключ в замок.
Моргаю непонимающе. Что происходит? И это все?! Или он за топором пошел?
— А вы что тут сидите? «Козел» выгнал? — спрашивает низко, не оборачиваясь.
— Ну вот еще! Я сама ушла!
Гордо вскидываю голову.
– А сижу… – мысли сразу заметались в голове как ошпаренные, – … так поезд домой только завтра… вот я и… — добавляю тише.
Стесняюсь признаться, что идти-то мне некуда.
Мужчина кидает на меня взгляд искоса и издает странный звук. Что-то вроде:
— Ухмгу-у-у.
Не поняла, он кашлянул? Будьте здоровы?
Мужчина отворяет дверь, шагает внутрь, с глухим стуком бросает сумку на пол. Проходит дальше в коридор. Дверь оставляет открытой.
Зажигает свет в прихожей. Снимает куртку. Под ней — футболка темно-серая. Плотно обтягивает огромные ручищи. Пока вешает куртку на крючок, футболка аж трещит на мышцах.
Такими ручищами позвоночник, как у курицы, хрясь, — и переломит. Невольно думаю, что Максим все-таки смелый мужчина.
Муж Элки, тем временем, садится на табуретку. Та жалобно под ним поскрипывает. Медленно расшнуровывает берцы. Один, второй. Встает, снимает. Надевает тапочки.
Неловко даже как-то становится. Чувство, будто подглядываю. Чего он дверь-то оставил нараспашку?
И не похоже, что вообще разозлился. Ему что, все равно? Что жена его с другим развлекается? Просто позабудет? Ну дела!
А может, наоборот? Он настоящий хладнокровный убийца! Сейчас пойдет за ножичком на кухню. Или топор в подсобке искать. А тапки надел… ну так наследить не хочет. А что, я вот тоже не люблю, когда по дому в обуви ходят.
Мужчина проходит дальше в квартиру, но, прежде чем свернуть за угол, на кухню, оглядывается.
Поспешно отвожу взгляд в сторону, поправляю косу. Заколку в кулаке сжимаю от страха, что она уже в ладонь мне впилась.
Еще затаит обиду, что я на него вытаращилась. Ой, надо ноги уносить от греха подальше. Еще не хватало стать свидетельницей преступления.
А Максима все-таки жалко. Козел, конечно, но любимый же!
— Ну, чего встала? – гремит так, что я аж вздрагиваю. – Специальное приглашение нужно?
Стою как пень. Моргаю ошарашенно. Это он мне?!
— Я? — переспрашиваю как дурочка. Ничего не понимаю. Еще и пальцем сама на себя тычу. Будто тут еще кто-то есть!
— Если хотите, конечно, можете ночевать в подъезде, — пожимает плечами и скрывается.
Я все правильно поняла? Он предложил… переночевать… у него?! У абьюзера этого? Тирана? Мужа Эллы?!
В голове мечутся мысли-обрывки, а сердце колотится как у кролика.
С чего это?! Просто так, что ли? На добренького он не похож, ой, не похо-о-ож. Где лукавство?
Смотрю в раскрытую дверь, как в пасть льва. А ноги будто к земле приросли от страха.
И вдруг меня осеняет ужасная догадка. Руки мгновенно становятся ледяными.
А, может, он от единственного свидетеля избавиться хочет! Ой, мама-а-а…
Вот не надо было рот открывать! Сидела бы молча. А лучше сразу мчала отсюда куда подальше, как и собиралась!
Может, просто деру дать?
Ага, деру. С чемоданом-то и без лифта.
Да и неудобно как-то. Вдруг он убивать меня не планирует. Чисто по-соседски пожалел. А я вот так возьму и сбегу.
И бежать-то мне некуда. Кроме как на вокзал с пьяницами. Я один раз так ночевала. Когда только в Москву приехала. Отеля, где я себе койко-место забронировала, на месте не оказалось – надурили. Пришлось возвращаться на вокзал. Так я от страха всю ночь глаз не сомкнула.
А этот… ну да, страшный, конечно. Но Эльку все-таки не убил. Пока, во всяком случае.
Вот что лучше? С пьяницами на вокзале? Или в квартире с абьюзером?
Хватаюсь за голову.
– Господи, ну за что мне это!.. – бормочу сама себе.
Что же делать-то?