13. Глава 11
— Коля, может ты обратно поедешь? Дед обидится.
— Мам, да мне как-то плевать, пусть, после того, что они устроили…
Устроили?
Смотрю на сына не очень понимая о чём он. Полдороги молчал, а тут…
— Что?
— Ничего мам, сюр просто. Ну, нет, ты тоже конечно…
— Я?
Вот интересно, как ребёнок, который уже не ребёнок совсем оценит моё выступление.
— Нет, ты права, по сути, просто…
— Что?
— Ничего, мам, нормально.
Начинаю закипать уже. Впрочем, разве я остывала?
— Коль, давай, выскажись, у тебя же есть собственное мнение? Я очень хочу его услышать.
— Мам…
— Даже если оно неприятное.
— Отожгла ты.
Усмехаюсь. Этого не отнять отожгла. И что?
— Не надо было?
— Ну…
— Коль, хватит, давай без «ну», а? Я взрослая женщина…
— Ты? Ну ма-ам!
Прикалывается? Это не плохо, на самом деле, если у него сейчас есть моральные силы юморить. И меня поддержать.
— Надо было еще жёстче, мам, прям… напалмом жечь. А ты так еще, скромно.
— Скромно? Но они же оценили?
— Еще как. Дед так орал!
— На меня?
— На отца. Мол, нашёл время…
Это точно, нашёл время. И на столе. Зачем? Можно ведь было после остаться, отвезти девочку в гостиницу и там… Боже, о чём я думаю? Девочку. Там не девочка давно уже, раз так ловко по столам прыгает.
— Мам, ты как вообще? Ну… реально?
— Хреново.
Зато честно. И я понимаю, что по крайней мере перед сыном я сейчас не должна ничего играть и притворяться.
— Я… я знаешь, просто не ожидала. У меня и в мыслях не было, что отец может… Я дура, да?
— Ты не дура. Ты…нормальная.
— Надеюсь. Нет, я понимаю, я… я уже, а отец еще…
— Что ты уже, мам? Ты отлично выглядишь, и… ну… ты вообще у нас огонь.
Да уж, огонь, огнище… Расползлась, причёска совсем не та, которую бы мне хотелось, да и вещи тоже не те.
Я же с юности любила одеться красиво, шикануть, всегда старалась за волосами ухаживать, бижутерию любила яркую, необычную, туфли на шпильке, тоже какие-нибудь особенные.
Это тогда еще, когда денег особенно не было, даром, что Борис мажор и папа у него генерал. Нам тогда не шибко перепадало.
Сейчас думаю, наверное, если бы Боря женился на «правильной» девочке всё было бы иначе. Да? И помогали бы больше, и отношение было бы хорошим.
Но кто виноват, что Борис полюбил не правильную девочку, а меня? Он ведь любил! Реально любил!
Разлюбил… не прошло и полувека.
Почему я была уверена, что у нас так не будет? Что меня эта история не коснётся? Что мимо моего мужа пролетит это пресловутое – седина в бороду, бес в ребро?
— Мам, что ты делать будешь?
Что делать? Хороший вопрос. Что делать.
Жить как-то надо, а как?
И главный вопрос – где?
Нет, у нас есть квартира. Куплена в браке. По идее же должна пополам делиться, независимо от того, кто вкладывал, если семья? Или как?
В собственности она у Бориса, я там просто прописана.
Какой-то противный холодок вползает.
Выставит он меня, однозначно. Его отец не даст ему этот вопрос нормально, по-человечески решить. А что делать мне?
Свалиться на голову к родителям, на старости лет? Или к детям? Да, тут Боря молодец, детей обеспечил жильем. Хотя, почему только он молодец? Идея была моя, и я тоже много лет работала и зарабатывала.
Когда всё так рушится ты реально оказываешься у пресловутого разбитого корыта.
Нет, хуже. Ты сама как разбитое корыто. И что с этим делать?
— Мам, ты можешь, конечно, у меня пожить. Правда.
— Спасибо сынок, спасибо…
Слёзы накатывают, так внезапно и горько. Сына мы всё-таки вырастили достойного. Слава богу.
И, конечно же, я к нему не поеду! У него однушка и живёт он, как я понимаю, с девушкой. Не признаётся еще. Но… Может и не живёт постоянно, но ночует она у него часто. И куда я, мешать?
Нет уж. Найду, где жить. Решу, что делать. Я всё решу. Я же сильная, да?
А так хочется быть слабой и на ручки!
Но ручки, на которые я могла рассчитывать, увы, оказались дырявыми.
У сына звонит телефон.
Я понимаю, что скорее всего кто-то из родственников.
— Ответь.
— Не хочу.
— Вдруг что-то важное?
Ему приходит сообщение, он открывает.
— Блин…
— Что?
— Ничего, цирк продолжается…