Глава 2. Преступница
— Дайте руку, Силия, — тоном не терпящим возражений, требует мой нареченный, а я…
Я будто каменею.
От одного его голоса теряюсь. Почти не дышу.
Почему он назвал меня преступницей?
Лорд не ждет. Хватает мою руку сам, а я вздрагиваю от этого прикосновения.
— Занятно. Вы меня почти провели. Почти, — говорит он, а я теряюсь в непонимании.
Почему он так смотрит на мою вязь?
В зале начинают шептаться. Матушка с отцом вскакивают со скамьи, что стоит в первом ряду.
— Что происходит?
— О, да, дорогие несостоявшиеся родственники, мне тоже это очень интересно. Но скорее, не что, а зачем. И кто это все придумал! — сверкают холодом глаза дракона, и тут же вытаскивает колбу с изумрудной жидкостью, откупоривает и льет мне на запястье.
Ай!
Больно!
Жжет так, что кожа лопается, покрываясь пузырями. Кажется, что даже кости сейчас расплавятся. Я дергаюсь, а он не отпускает.
— Молю, пустите! Мне больно! — слезно мычу, но меня не слушают.
Ни один мускул не дергается на его ровном лице.
Боже, какой же правдоподобный сон!
Стойте, если это сон, то разве я не должна наблюдать со стороны или хотя бы быть собой, а не… как ее там, Силией? Почему я чувствую все так же остро, как и она?
Будто это мою руку сейчас разъедает серная кислота или что это в колбе этого бессердечного мужчины?
Стойте, мне надо проснуться!
— Не дергайтесь, Силия, — наказывает он мне, и я слушаюсь беспрекословно. То есть не я, я бы не стала…. Но.
Что тут вообще происходит?!
— Мне же больно! — удается вымолвить пару слов, но дракон не отпускает.
Вместо этого он показывает мою изуродованную руку ничего недоумевающей толпе.
— Что и требовалось доказать! Подделка! — выдает он, а затем кивает сидящим в синих формах на задних рядах мужчинам. — Констебль, ваш выход!
Полисмены тут же поднимаются и идут сюда.
Чтобы меня схватить?! За что? Я ничего не делала!
— Мамочки! Она ее подделала? Какой кошмар! Как?! — гудит толпа.
— Что вы такое говорите, Ваша Светлость?! — подпрыгивает отец. Весь бледный, по вискам текут капельки пота. — Это какая-то ошибка!
— Подделать метку истинности невозможно! — выкрикивает матушка.
Вот только они оба жмуться друг к другу, и никто не спешит помочь мне….
А я умираю от обиды и боли….
— Да вы что? — усмехается лорд, а в глазах – лед. — Завтра в вестниках вы увидите шокирующую статью о последнем расследовании, из-за которого, собственно, эта свадьба была перенесена. И не зря. Мы вскрыли целую сеть контрабандистов, которые промышляли разными нелегальными вещами. А хуже всего — метками истинности. Знаете, как было занятно увидеть имя собственной невесты в этом списке? — он кидает взгляд в меня, и я замираю.
Нет!
Не может быть! Моя вязь – настоящая!
— Боги! — шепчется зал, начиная поливать обвинениями. — Преступница! Обмануть самого лорда! Как она до этого додумалась?! Смерти ищет?
— Если бы ее метка была настоящий, ничего бы не произошло! – отрезает лорд, и мать хватается за голову и вот-вот отправится в обморок, но отец ловит ее. — На что вы позарились, лорд Сайлен? Кто из вас ее надоумил?
— Нет! Это не мы! Мы ничего об этом не знаем! — в голос заявляют мои родители. — Какой грех! Какой стыд! Мы бы не посмели!
— Занятно. Я думал, без вашего участия не обошлось, — сверкает глазами лорд, переводит на меня взгляд, и внутри меня все холодеет. — Стало быть, она сама? Верно я вас понял?
Зал замирает, я во все глаза смотрю на матушку с отцом. А они….
— Если это ее рук дело, то она мне не дочь! — отрезает отец, вгоняя в мое сердце ржавый клинок.
— Нет, — машу головой, а с глаз текут слезы. — Я ничего не подделывала! Клянусь! Папа!
— Тогда как ты это объяснишь?! Совсем из ума выжила? Негодница! — рявкает он мне.
— Нет! Не я! Я ничего не делала! Папа…. Мама, я ведь ваша дочь. Вы ведь знаете меня.
Отворчиваются.
— Такая, как ты, нам не дочь! Позор! Вырастили на свою голову.
Нет….
Как же….
Мне нечем дышать….
— Что ж. Будь то глупость или хитрость, инквизиция во всем разберется, — говорит мой нареченный, а я умираю глядя на то, как к нему ластится моя же сестра. Как она улыбается. — Взять ее!
— Нет! — кидаюсь в ноги. Это нечестно! Не справедливо! — Прошу, поверьте мне!
— Вы взяты с поличным! — гаркает седовласый коренастый мужчина. Констебль.
— Нет! Это не я! Метка сама зажглась, клянусь! Зелла тоже видела!
— Я ничего не видела! Не нужно врать! — раздается сильный, но мелодичный голос сестры.
— Зелла….
— Ты, такая глупая, что себя под виселицу подвела! Не смей втягивать в это дело остальных! — отсекает она строгим голосом, но в ее глазах я вижу опасные искорки. Ей все это нравится?
Боги….
Она подходит к лорду и кладет свои тонкие пальцы ему на руку. А он и ухом не ведет.
— Прошу поверьте, мы тут не при чем. Это все она…. — шепчет Зелла.
— Взять! — вновь командует мой истинный, и стражники, отрывают меня от пола. Хватают за ту самую опаленную руку, и вспышка невиданной боли бьет в голову.
В глазах темнеет.
Нет. Мне нельзя терять сознание, я должна доказать пока не поздно, что ни в чем не виновата…..
Ибо если я сейчас “усну”, то уже не проснусь. Я умру… от этой боли.
Не той, которой пылает обожженное запястье. А от той, что разрывает мое сердце.
Мама, папа, я же ваша дочь.
Зелла….
Но мир ускользает от меня, и все, что я вижу сейчас – это жестокий взгляд мужчины, которого так самозабвенно любила. И ни капли жалости…