Глава 9
Стоим с Дашкой на пустыре за домами. Темно, прохладно. Надеваю капюшон на голову и оглядываюсь по сторонам:
– То, что мы собираемся сделать – это вообще законно? – тусклым голосом спрашиваю ее.
Хотя у меня сейчас такое состояние, что, в целом, пофиг. Хочется просто на все махнуть рукой. “Что воля, что не воля”. Как в той сказке, где главную героиню околдовала Баба-Яга, и она никак не может очнуться.
– Нормально все будет. Тут народ на майские праздники шашлыки жарил, – кивает мне Дашка и протягивает жидкость для розжига.
Мое свадебное платье бледным облаком лежит как раз в одном из одноразовых мангалов, видимо, забытым шашлычниками.
Это и есть “обалденная идея” Дашки. Спалить на пустыре мое свадебное платье. Не знаю, как она убедила меня в том, что “это ритуал очищения”, и притащила сюда.
И платье сжигать жалко. Оно такое красивое. Шили на заказ.
Чувствую Дашкин удар локтем в бок:
– Давай, не трусь! Главное делай это с пониманием, что вместе с этим платьем, ты сжигаешь все плохое, что случилось в твоей жизни. И теперь начнется белая полоса. Новое начало.
Брееед какооооой. Но у меня не осталось никаких сил сопротивляться. Даже сообщить о том, что “новое начало” – это тавтология.
Обильно поливаю платье жидкостью. Чиркаю спичкой. На секунду замираю, а затем швыряю ее в мангал. Платье вспыхивает ярким пламенем. Тает под языками огня, как мороженное в жаркий день. Сизый дым устремляется в небо.
Мы завороженно наблюдаем за этим зрелищем. Где-то гавкает собака.
Удивительно, но к тому времени, как от платья остается горка пепла, мне и правда становится чуть спокойнее. Дашка обнимает меня за плечи,топаем домой.
Следующие три дня беру отгул на работе. Вернее, его дает мне Даша. Так и говорит, что “у меня три дня пострадать, а потом все”.
Что «все» – не понятно. Но я погружаюсь в пучину своего горя целиком и полностью.
За исключением того, что периодически выхожу в интернет, чтобы пошпионить за мужем и его новой пассией. Делать это несложно. Они совершенно не скрывают своих отношений. По крайней мере, эта “Элен”. За три дня у меня на нее целое досье.
Она, действительно, училась в Европе. Правда, я так и не поняла, где и на кого. Из богатенькой семьи. Отец ее, вроде, крупная шишка в издательском бизнесе.
Не знаю, что у нее не заладилось в этой ее Европе, но пару месяцев назад нелегкая принесла ее обратно в Петербург.
Теперь на ее страничке в соцсетях значится: “журналистка и кулинарный критик”. Ведет колонку в известном журнале про светскую жизнь. Небось, папочкины связи поучаствовали. Пишет гастрономические обзоры и рецензии на рестораны.
Страничка Элен быстро набирает популярность. Еще бы! Ее активно пиарят подружки, которые по несправедливому (на мой взгляд) стечению обстоятельств, оказались блогерами-миллионниками, как Ксения.
Короче, прям тошно от того, какая она вся красивая и успешная. Но отдельный вид мазохизма — смотреть ее сторис. Проклятая Элен совершенно не скупиться демонстрировать свою личную жизнь, и постоянно выкладывает их фоточки с Артемом вместе.
Вот они — в его машине с букетом алых роз на коленках Элен. Держаться за руки, пальцы сексуально переплетены. Подпись: «Меня всё балуют. Люблю тебя, милый!»
А вот — селфи прямо из постели. Сонная Элен лежит на руке Артема. И хоть лица мужа не видно, но нет никаких сомнений, что это его рука. Подпись: «Счастлива, что в моей жизни есть человек, с которым хочется встречать каждое утро!»
Не знаю, было бы мне легче, если бы мой муж ушел от меня к какой-то стремной девице. Но каждый раз, заглянув в ее блог, мне хочется выйти в окно.
Три дня пролетают незаметно. Шторы блэкаут в моей комнате плотно задернуты. Тьма кромешная, во всех смыслах. Озаряется только экраном телевизора.
Поэтому, когда заходит подруга, я едва ли могу с точностью сказать, какое сейчас время суток.
Дашка оглядывает комнату, в одном углу которой все еще свалены неразобранные мусорные мешки с моими шмотками. Носом тапка откидывает в сторону фантики от шоколадок.
– Елки, Мир, ты бы проветривала хоть иногда. Здесь что, кто-то умер? – подруга идет к окну и открывает на проветривание.
– Да, – глухо отзываюсь из-под одеяла. – Я.
Она залезает ко мне на кровать, смахивая на пол пустую упаковку от чипсов. Я сижу с наполовину съеденным ведерком мороженого в одной руке и пультом от телека в другой.
– Хватит смотреть эту ерунду! – выхватывает подруга пульт.
Но я набрасываюсь на нее, словно от этого зависит моя жизнь, и отвоевываю пульт обратно.
– Господи, – поднимает вверх руки подруга, сдаваясь. – Мир, ты меня пугаешь. Ты вообще собираешься выйти из этой комнаты?
– Нет, – уверенно отвечаю ей. И мечтаю, чтобы это так и было.
Дашка вздыхает.
– Мира, я понимаю, все, что случилось – полная жопа. Но ты не можешь взять, и просто сдаться! Жизнь на этом не заканчивается!
– Посмотри на меня, – хриплю я подруге. – Моя закончилась.
– Не правда! У тебя есть твоя компания, талант, команда. Я, в конце концов! Ты что, собралась все это бросить только потому, что тебе на пути встретился какой-то подонок?
– Он не подонок, Даша. Он был любовью всей моей жизни! – на последнем слове мой голос срывается и переходит в жалобное скуление, как у побитой собаки.
– Уфф, милая, – Дашка обнимает меня за плечи и притягивает к себе. — Как ты можешь так считать, после того, как этот негодяй обошелся с тобой? Он просто не заслуживает, чтобы так называться!
Мы сидим обнявшись. По телеку крутят реалити-шоу про рестораны. Люблю его, смотрела все сезоны. Дашка тырит мое мороженное. Но мне не жалко. Так приятно, что она рядом. Что хоть кому-то на меня не наплевать.
Начинается реклама. Собираюсь переключить канал, но рука зависает в воздухе. Заводной ведущий бодрым голосом объявляет о кастинге в новое кулинарное шоу: “Лучший кондитер страны”.
– Оооооо! Да ладно?! – подскакивает Дашка и тычет в экран пальцем. – Мира!
Снова замирает. Мы, раскрыв уши, слушаем объявление. Для кастинга надо подать заявку на сайте. Победитель получит славу и кучу денег на открытие или развитие своего бизнеса. Но что по-настоящему привлекает мое внимание, так это то, кто будет в жюри.
– Мира, капец, это же твой любимый шеф…. Этот… как его… – Даша щелкает пальцами в воздухе. – Миронис!
Я кошусь на кулинарную книгу с его автографом, которую-таки забрала из квартиры мужа. Известнейший шеф, как в России, так и во всем мире. Злобный гений, как его называют. Ну, и красавчик, до кучи. Обожаю готовить по его рецептам! Обязательно буду смотреть новый сезон!
– Мира, ты не врубаешься? Это знак! – подпрыгивает на месте Дашка. – Сожжения платья сработало!!
— Какой еще знак? — смотрю на нее непонимающе.
— Шоу! Ты должна подать заявку! — ее глаза горят нездоровым энтузиазмом.
— С ума сошла? — хмурюсь и отодвигаюсь от нее. — Посмотри на меня! Какое шоу?
— Мира! Это ты с ума сошла! Ты что, не понимаешь?? Это твой шанс! — верещит мне прямо в ухо. Аж голова разболелась.
— Даш, спустить с небес на землю. В такое шоу просто так не попасть. И даже если бы было возможно — я даже до туалета дойти не могу, кажется, что развалюсь на части.
— Да брось гово…, — начинает подруга.
Но я резко ее обрываю:
—Перестань! — рявкаю я. — Все. Не хочу. Закрыли тему!
Дашка обреченно вздыхает. Кажется, собирается продолжать настаивать на своем. Но, к счастью, пиликает мой телефон. Не сразу откапываю его в складках одеяла. И когда беру в руки, жалею, что вообще его взяла.
Смс от юриста мужа. Спрашивает, куда лучше отправить курьера.
С документами о разводе.