Глава 8
Смотрю в ледяные глаза мужа. Что он такое говорит? Это моя фирма! Все оформлено на меня. Что значит, он ее заберет?!
Видимо, прочитав удивление в моих глазах, Артем криво ухмыляется и объясняет:
– Бизнес – это тоже совместно нажитое имущество, – заявляет он. – А твой — открыт на мои деньги. Я легко это докажу. Плюс, я — твой главный заказчик. Мне твои закидоны нафиг не упали. Так что, подумай чем рискуешь.
Даже не успеваю ничего ответить. Слышу скрип коробки передач. Дашка яростно отпускает сцепление и дает по газам. Артем отпрыгивает от окна, едва не упав. Смотрю в боковое зеркало, как одергивает пиджак и обалдевшими глазами смотрит нам вслед.
– Вот мудила! – ругается Дашка, крутя баранку фургона.
Начинаю всхлипывать. Подруга кладет руку мне на плечо, стараясь одновременно следить и за мной, и за дорогой.
Чувствую себя униженной и раздавленной. Даже не знаю, может ли еще быть хуже, чем сейчас?
– Даш, – шепчу еле слышно, сдерживая рыдания. – Можно поживу у тебя, пока квартиру не найду?
На лице подруги выражение, словно я спросила какую-то глупость:
– Канешн! Милости просим! У меня как раз соседка по квартире съехала – одна комната свободна. А знаешь, что? – Даша нетерпеливо ерзает на сиденье. – Прямо сейчас поедем и заберем твои вещи!
Эта мысль меня, признаться, пугает. Даже не знаю, почему. Просто все происходит слишком быстро. Моя жизнь балансирует на грани пропасти. А я даже опомниться не успеваю!
Заметив мою неуверенность, Даша приводит железные аргументы:
– Ну, а чего тянуть, Мира? Оставаться тебе там нельзя. По крайней мере, пока твой муж не опомнится. Извини, точнее бывший. А у нас тачка до конца дня арендована. Сейчас быстро поедем, соберем вещи. И пусть Артем охренеет, когда домой вернется.
– Да уж, охренеет. Вздохнет с облегчением, скорее. Кажется, ему не терпится от меня избавиться, – выдыхаю последние слова, закрываю глаза руками.
– Это все очень странно, – помолчав констатирует Дашка. – Он прям как сам не свой. “Развод”, “компанию отберу”. Что-то тут не так.
– Да что тут не так? – говорю обреченно. – Ты видела ее?
– Ну, видела. И что? – отвечает сердито, уже, видимо, поняла, куда я клоню.
– Она же, как с обложки журнала! Настоящая красотка! – реву. – Вот он в нее и влюбился.
– Ты тоже, как с обложки журнала! – возмущается Дашка. – Просто дурочка, и красоты своей не ценишь! И вообще, перестань паниковать. Все образуется! И без этого сраного Артема справишься!
Но утешения Дашки мне не кажутся убедительными. Ну, что тут скажешь?
Мы приезжаем ко мне домой. Вернее, к Артему. В магазинчике у дома, покупаем огромные черные мусорные пакеты. Лайфхак от Дашки по быстрому переезду. В квартире она запихивает в них мои вещи, начиная с одежды. А я растерянно хожу по квартире.
Не понимаю, как можно нас разделить теперь. Я так привыкла, что это мой дом, наши вещи. Вот, например, этот сервиз. Подарок родителей Темы на свадьбу. Разве его можно поделить?
А наши свадебные фотографии в белых рамках на стене? Мы там такие красивые и счастливые! Смахиваю горячую слезу, срываю фотки со стены и с горечью швыряю об пол. Стекло в них с хрустом трескается.
Даша выглядывает из спальни, посмотреть, что тут происходит. Качает головой.
А эта кулинарная книга с автографом моего кумира – шефа Мирониса. Нам ее друзья на Новый год подарили.
Нет, не буду такой мелочной. Заберу только свои личные вещи. Да и, если честно, в глубине души теплится крохотная надежда, что это все понарошку. И скоро я вернусь. Даже получается убедить себя, что это предчувствие. И так и будет.
– А с этим, что делать? – Дашка держит в руках мое свадебное платье.
– Можешь себе забрать, если хочешь, – бубню, а душа рвется на части.
Подруга хмыкает и снова исчезает в гардеробной. Я тащусь в ванную и собираю косметику.
Мы управились меньше, чем за час. Оглядываю прихожую, в которой стройными рядами стоят черные мусорные пакеты с моими вещами. И от этого становится еще более мерзко. Будто вся моя жизнь, с планами и надеждами, летит на помойку.
– Мир, не драматизируй, – закатывает глаза Дашка. – Понимаю, тебе сейчас паршиво. Но все обязательно наладится! Вот увидишь!
Легко говорить. Только как все это пережить? Мне кажется, я медленно умираю.
Грузим мешки в фургон. Едем к Дашке. Она снимает двушку в спальном районе. С тех пор, как приехала в Питер из области и устроилась работать ко мне в компанию. Так и познакомились.
Пока подруга едет отдавать фургон знакомому, я разбираю вещи. Из второго мешка вытаскиваю свадебное платье.
Сначала меня охватывает ностальгия. Решаю его примерить, вспомнить снова тот день, когда мы с Темой были влюблены и счастливы вместе.
Теперь это кажется сном, за который я напрасно пытаюсь ухватиться.
Платье сзади не сходится. С того времени я изрядно так поднабрала. В голове только одно — какая же я стала страшная. Это я виновата! Если бы я была стройной красоткой как Элен, может быть, муж от меня не ушел!
Так меня Дашка и застает. Рыдающей в свадебном платье. Вздыхает. Качает головой. Потом садится рядом и обнимает:
– Бедная моя девочка, – гладит меня по голове, как мама. – Поплачь, поплачь. Чтобы вся боль со слезами вышла.
Но через пять минут моих всхлипываний, она отстраняется и говорит:
– У меня обалденная идея! – в ее глазах пляшут чертики.