Глава 6
Я полная неудачница. Абсолютный чемпион.
Как в замедленном фильме наблюдаю, как торт несется на Ксению. И никто уже не в силах помешать этой встрече. Блогерша даже не успевает увернуться. Торт обрушивается на нее, как сугроб на голову.
На секунду мы все замираем в совершенном ахере. Успеваю подумать, что, возможно, именно это момент станет концом для моего бизнеса. Ошметки торта падают с головы одной из самых популярных блогерш России на ее брендовый костюмчик.
Мобильник в руке продолжает звонить, сотрясая мертвую тишину. Проходит еще секунда, и Ксения начинает истошно вопить:
– Ааааааааа! — стоит, как статуя, растопырив пальцы, и истерично трясет головой.
Первой реагирует Дашка. Хватает полотенце, подбегает к ней и начинает ее отряхивать. Что, разумеется, совершенно бесполезно:
– Ксения, боже мой, не волнуйтесь! Мы все исправим! – причитает, бегая вокруг нее.
Но девушка продолжает истошно вопить. Поворачивается, тычит в меня пальцем:
– Вы! Вы специально это сделали! – голосит она. – Из зависти!
Да что она несет! Из какой еще зависти?! Мне становится так обидно, что я сама сейчас расплачусь.
– Н-нет, что вы! – возмущаюсь я. – Как вы могли такое подумать?! Это случайно!
– Я все видела! – Ксения топает ногой. – Вы толкнули его на меня!
Какое по счету дно я пробила за последние сутки? У меня полное ощущение, что вся моя жизнь летит под откос, а я наблюдаю за этим со стороны и ничего не могу поделать.
Стою, лишь открываю и закрываю рот. Не знаю, что сказать. Подключается Дашка:
– Ну, что вы, Ксения! Это всё ужасная, нелепая случайность! Мы все исправим!
– Как вы исправите?! Свадьба завтра, в полдень, в ста километрах от Питера!
– Ну, торт же вы не сразу есть будете, – быстро находится подруга. – За сегодня мы новый сделаем, за наш счет, разумеется. И сами его привезем, куда скажете. Ксения снова бросает на меня злобный взгляд. В глазах горит огонь ненависти:
– Если вы все не исправите, – говорит она, снова тыкая в меня пальцем, – я вам такое устрою!
Пока Дашка бежит за вылетающей из нашего офиса блогершей, я, наконец, отвечаю на звонок мужа. Бывше-нынешнего мужа.
– Мира, привет! Эмммм…. ты как? – спрашивает он с беспокойством.
В которое совершенно не верится.
Как во сне, слушаю его голос, такой до боли знакомый и родной. И снова осознаю, что наши отношения рухнули. Также внезапно и нелепо, как только что этот проклятый торт. Грудь пронзает адская боль.
Предатель. Изменщик. Лжец.
– Пошел ты, – шиплю я ему в трубку.
– Так, понятно, – слышу, как меняется его тон. – Ты еще не отошла. Я понимаю. Просто…, – он мнется, видимо раздумывает говорить или нет. – … хотел напомнить о “Золотом Фламбе” для “Балконского”.
Кабелина бессовестная! Еще смеет мне звонить!
– Что, добавки захотел? – коварно хриплю ему в трубку, как маньячка. – Приезжай! С радостью тебе устрою!
В ответ, Артем вешает трубку. Что бесит еще больше! Закусываю губу от обиды и сдерживаюсь, чтобы не швырнуть телефон в стену. Вероятно, теперь он думает, что я слетела с катушек. Ну и пускай! Мне теперь вообще фиолетово, что он думает!
Господи, до чего я докатилась? Смотрю на себя, словно со стороны, и не узнаю. Я ведь… я вообще не такая! Я не злая! Никогда такой злой не была! Но сейчас внутри все клокочет от гнева. И это сильно пугает.
У входа в комнату уже столпились сотрудники. Видимо, сбежались на крики. Все в шоке смотрят на меня, затем — разочарованно на развалины торта. Часть работниц всю ночь над ним трудились.
Возвращается Дашка. Вбегает в офис и останавливается посередине комнаты. Смотрит на меня, поджав губы. Чувствую себя виноватой. Никчемной. Неудачницей.
– Простите, – выдавливаю я.
Даша подходит ближе и обнимает за плечи:
– Да не вешай нос, – говорит преувеличенно бодро. – Где наша не пропадала!
Дашка кидает взгляд на сотрудниц, кивает им:
– Зато сейчас у нас будет чаепите! Галка, – кричит одной из них, – ставь чайник, тащите чашки! Прям тут и попробуем этот свадебный тортик.
Она окунает палец в белоснежную гору из коржей и крема, оставшуюся на столе, и облизывает его.
– Мммм, Манька, крем шедевр. Вот лучше тебя, никто не делает, я ж говорю!
Девочки сразу забегали, засуетились. Через десять минут уже все с чашками, наяривают десерт ложками, прямо со стола. Дашка, ярко жестикулируя, делает пересказ истории про Ксению и торт. А я калькулирую потери и думаю, как уговорить девчонок не спать вторую ночь.
Но Дашка с этой задачей справляется и без меня. Причем на ура. Мы почти без промедлений начинаем снова делать новую версию свадебного торта для блогерши. А заодно и партию “Золотого Фламбе”.
Сначала я говорю, что мне теперь абсолютно начхать на все рестораны мужа с их десертами. Но Дашка быстро приводит меня в чувство, напоминая, что заказы его ресторанов составляют добрую половину нашей прибыли.
Вот, кто настоящий здесь лидер. С холодным умом и горячим сердцем. Дашку все любят. И она всегда знает, как выбраться из любой жопы.
Не то, что я. Размазня. Пустое место. И в жизни мужа. И в своей собственной.
– Ты чо там опять грузанулась? – вырывает меня из упаднических мыслей Дашка.
Мы ползем, как черепахи по трассе, то и дело собирая за собой вереницу машин. Дорога петляет вдоль Финского залива, и обгоны запрещены почти везде. Чувствую, как нас проклинает очередь машин за нами.
Дашка, вцепившись в руль, внимательно смотрит вперед, чертыхаясь, когда машина подпрыгивает на любой кочке. Мы везем торт.
– Ничего нового, – бурчу я, ерзая на неудобном кресле. – Где ты достала эту колымагу?
По правде говоря, “эта колымага”, спасает нам жизнь. А вернее репутацию моей компании. Потому что у этой дряхлой скрипящей тачки в мини кузове холодильное устройство. И прямо сейчас ледяная струя воздуха направлена на огромную коробку, в которую мы все утро упаковывали торт. Это дает шанс на то, что к нашему приезду, кондитерское чудо не расстает, как мои мечты о счастливой семейной жизни.
– Ой, не спрашивай, пришлось бывшего одноклассника напрячь.
На Дашке все та же розовая толстовка. Засаленные волосы собраны в хвостик, так же как у меня, и убраны под кепку. За последние сутки каждая из нас спала не более четырех часов.
Подруга, конечно, выглядит получше, чем я. У нее, по крайней мере, нет воспаленных и опухших глаз и сизого носа. Но, в общем и целом, мы смотримся достаточно маргинально, чтобы сойти за питерских бомжей. Самое оно — для свадьбы известной блогерши. Но, как говорит Дашка, главному правилу “не красивей невесты” – мы соответствуем.
Ксения сказала, что, если нас не будет к пяти вечера – репутации нашей кондитерской хана. Мы доезжаем к половине пятого. Для свадьбы арендован большой ресторан на берегу лесного озера с коттеджными домиками для гостей.
Праздник в разгаре. Невеста, уже изрядно пьяная и определенно счастливая, бросается к нам на встречу. Сбегает по лестнице с деревянной террасы, где играет музыка и танцуют гости:
– Вы все-таки успели! Слава богу! – откидывает она фату и бежит к нам обниматься.
Видимо, старые обиды уже забыты. Мы с Дашкой переглядываемся и с облегчением выдыхаем. Осыпаем невесту поздравлениями и пожеланиями долгих счастливых лет.
– Сейчас позову парней, они помогут отнести торт, – говорит Ксения, расцеловав нас. – Вы же останетесь?
Мы снова с Дашей переглядываемся.
– Ээээ… большое спасибо за приглашение, но… – мямлим мы, поправляя свои кепки.
В таком виде даже соседей стыдно встретить. А попасть в блог к Ксении с миллионами подписчиков – нет уж, увольте.
Вообще, вся эта известность и публичность – не мое. Я и свой-то блог веду через силу и никогда не появляюсь в сторис.
– Останьтесь хоть ненадолго. Я настаиваю! – топает она сердито ножкой.
В этот момент из ресторана к нам выходят двое широкоплечих мужчин, видимо, гости на свадьбе. Оба одеты в шикарные смокинги. Господи, что у них там в ресторане, обслуживающего персонала нет?
Не успеваю подумать. Замираю и чувствую, как холодеют руки.
Это что, шутка?! Не верю своим глазам. Один из “помощников” – мой муж.