Глава 4
Просыпаюсь от того, что телефон разрывается. Морщусь от головной боли. Открываю глаза, пытаюсь понять, кто я и где.
Обнаруживаю себя дома под одеялом.
Вернее, у мужа дома.
Вернее, у бывшего мужа дома.
Хотя, пока мы не разведемся, технически он еще «нынешний». Но что это меняет? У него другая. Он хочет развод. И теперь, видимо, придется съезжать.
Под одеялом душно и жарко. Но мне плевать. Пытаюсь пошевелиться. Тело ноет из-за того, что я уснула в одежде.
Не помню, как вчера доехала до дома. Как уснула. И вспоминать не хочется. Но обрывки вчерашней ночи штурмуют голову. В висках пульсирует мучительная мигрень. А когда всплывают слова мужа: «Не люблю тебя», «Хочу развод», «Другая» — боль становится нестерпимой.
Артем домой так и не приехал. Наверное, умчал с белобрысой, своей женщиной мечты. А меня выкинул из жизни, как использованную вещь.
Снова начинаю рыдать. Нет, не рыдать. Кричать от боли, пронзающей меня. Словно внутри кроме нее больше ничего не осталось. Только оболочка от прежней Миры.
Телефон продолжает звонить. Прячу голову под подушку. Но мерзкий звук проникает даже туда.
Вспоминаю про Дашу, про свадебный торт, который мы должны сегодня отдать заказчице. И только долг перед подругой и коллегами заставляет меня выбраться из своего убежища.
Откидываю одеяло. Уже рассвело. Морщусь от яркого света, как древний вампир, выбравшийся из склепа. Прислушиваюсь, откуда звук. Не помню, куда бросила мобильник. Голова гудит, сейчас лопнет.
Переворачиваю одеяло, перерываю постель. Тут его нет. Зато есть пустая бутылка коньяка, которую я стянула вчера с кухни “Болконского”. Она и есть основная причина моей мигрени. Пить вообще не умею. Только хуже становится.
На полу валяется сумка. Открываю ее и вытряхиваю содержимое на пол. Там тоже мобильника не оказывается.
Где же этот гребанный телефон??
Наконец, нахожу его под кроватью. Вернее, в кармане плаща, который я пнула туда со злости.
Так и есть. Даша. И время уже полдесятого.
Отвечаю на звонок.
– Да ты чо, мать? Ты куда пропала?! Я тебе все утро звоню! – подруга вопит в трубку.
Ее голос эхом разносится по моей черепной коробке. Морщусь от боли. Нужно найти в аптечке таблетки от мигрени. Или от похмелья.
– Алло? Мира? Ты меня слышишь вообще?? – Дашка почти рычит в трубку, – Мира?
– Да, слышу, – выдавливаю я и не узнаю свой голос. Вытираю слезы.
– Мир, ты чего? Что-то случилось? – обеспокоенно спрашивает подруга.
Лишь начинаю рыдать в трубку, не в силах ничего сказать. Даша молчит. Наверное, обалдела и думает, что делать.
– Слышишь меня? – говорит она серьезно, как всегда, когда хочет, чтобы я взяла себя в руки. – Говори быстро, что стряслось!
Стараюсь унять всхлипывания, но они уже непроизвольные. Хватаю ртом воздух. Наконец, произношу:
– Меня Артем бросил. У него другая.
Это все, что у меня получается выдавить, и снова захожусь рыданиями.
– Евпатий-коловратий! – ругается Дашка. Она явно не разделяет моей трагедии. – Мира! Я думала, кто-то умер. Разве можно так из-за мужиков убиваться?
– Он не мужик! Он мой муж! И у него другая! И я хочу умереть!!!! – кричу я в трубку.
Никто меня не понимает! Никому я не нужна!
– Я тебе щас как дам по башке! – кричит она в ответ. – Умереть она захотела! У нас тут заказ горит, всю ночь пашем. А она из-за какого-то мужика слезы льет!
Слушаю ее и реву. Мне обидно, что она ни во что не ставит мое горе. Еще и отчитывает. Подруга, называется.
– Не могууууууу, – вою я в трубку.
– Что значит, “не могу”? Сейчас же бери такси и приезжай! Эти гребаные цветы никто как ты не сделает, – с нажимом говорит мне в трубку. – Сначала с этой жопой разберемся. А потом другую будем решать. Поняла?
Вот такая поддержка. Класс. Им всем от меня только одно нужно. Всем плевать на мои чувства!
Собираюсь просто сбросить звонок. Но в последнюю секунду слышу, как Даша говорит:
– Не сдавайся, Мира! Нельзя сдаваться!
Так мне папа всегда говорил: “Опустишь руки, и все пропало”. Подолом платья вытираю слезы.
– Я вызвала тебе такси. Через пятнадцать минут приедет.
– Какие пятнадцать минут! – вскрикиваю в ужасе. Еще даже не видела себя в зеркале. Но уверена, ничего хорошего меня там не ждет. – Я выгляжу ужасно.
– Да чо мы там не видели! – отмахивается подруга. – Трубку не вешай и иди умойся.
Поднимаюсь на ноги. Тело словно свинцовое. Дохожу до ванной. Как и ожидалось, ужасаюсь своему отражению в зеркале. Как будто принцесса за ночь превратилась в Шрэка. Лицо опухшее, как переваренный пельмень. Глаз почти не видно. Черные круги вокруг, как у панды. Волосы слиплись в сплошную паклю.
– Это жжжжеесть, – говорю Дашке.
– Ничо, – отвечает подруга. По звуку слышу, что-то грызет. – Очки наденешь. Бейсболка есть?
– Есть, – отвечаю я.
– Вот и отлично, – говорит она. – Давай умывайся. У тебя две минуты.
Под инструктаж Дашки, смываю вчерашнюю косметику. Чищу зубы. Попытки расчесаться бросаю почти сразу. Просто собираю волосы в хвост.
Надеваю толстовку с капюшоном, штаны, бейсболку и очки. Теперь даже родная мать не узнает.
На кухне нахожу в аптечке аспирин. Запиваю большим стаканом воды.
– Ну вот, – подбадривает меня подруга. – А говорила, “не могу”. Такси уже ждет, выходи.
Послушно запираю дверь. Тащусь к машине.
У нас осталось всего два часа до приезда заказчицы. Свадьба завтра. Но она за городом. Поэтому торт повезут туда.
Но если честно – мне уже все пофигу.