Глава 1
После сегодняшнего комментария мужа вернулись все мои старые комплексы. Кручусь перед зеркалом в комнате отдыха для сотрудников.
Еще в школе я стеснялась широких бедер и не по годам развитой груди. Мне понадобилось несколько лет, чтобы принять свое тело таким, какое оно есть. И вот, сегодня мой муж заявляет, что у меня «здоровая задница».
– Ты что там, собой любуешься? – поддразнивает Дашка, моя лучшая подруга и правая рука на производстве.
– Как думаешь, у меня большой зад? – спрашиваю ее задумчиво, пытаясь разглядеть получше в зеркало свою пятую точку.
Дашка засовывает ложку с куском торта в рот и закатывает глаза:
– Женщина, твоя задница – это, возможно, лучшее, что в тебе есть. — заявляет Даша, отхлебывая кофе. — Ну, после кулинарного таланта.
Хмыкаю. Как же. Вот муж мой так не считает.
Щипаю себя за щеку. Еще и типаж внешности такой, что сколько бы не весила, щеки всегда, как у хомяка. Обреченно вздыхаю.
– Муж сказал мне сегодня утром, что мне пора худеть.
Дашка поворачивается ко мне с вытаращенными глазами и полуоткрытым ртом. Зло поправляет свою розовую толстовку, хмурит брови и заявляет:
– А я думаю, это его надо перестать кормить недельки на две. Чтобы образумился и начал ценить настоящую женскую красоту!
Снова вздыхаю, расправляю складки на розовом поварском фартуке — в цвет нашего бренда.
– Он прав, я поправилась. Сегодня попыталась влезть в контрольные джинсы, и даже не смогла их застегнуть. Надо садится на диету, – констатирую и с грустью отворачиваюсь от зеркала.
– Лучше садись на этот стул и попробуй восхитительный экспериментальный рулет. Мммм, — Даша закрывает глаза от удовольствия. — Это сочетание малины и мяты просто сводит с ума!
– Знаю. Это я его придумала, – сажусь с Дашкой за стол, грустно смотрю на десерт. Он, правда, получился отлично.
– Шеф, ты что зазналась? Я, конечно, согласна, что ты лучший кондитер в этом городе. А, может, и в стране, – Даша задумчиво прижимает ложку к щеке. – Но это не повод так высоко задирать нос.
Она замахивается ложкой, чтобы стукнуть меня ею по лбу. Отмахиваюсь от ее нападения и снова встаю.
День бесконечный. Бросаю взгляд на часы: почти час ночи. Мдааа, ну и пятничка нам выдалась. Внезапно свалился на голову большой заказ на свадьбу.
Обычно в последний момент мы никогда не берем заявки на производство. Но тут — исключение. Молодожены — известная пара с кучей связей и армией поклонников в соцсетях.
Так что работаем на износ. К завтрашнему полудню должен быть готов шикарный трехъярусный торт с каскадом из сахарных цветов. А у нас еще коржи не остыли.
Проверяю сообщения в телефоне. От мужа — ни звоночка за весь день. Вообще, он последние дни какой-то отстраненный.
Устает, понимаю. Но в час ночи даже не поинтересоваться, где твоя жена – это уж слишком! Может, я уже лежу мертвая на дне Обводного канала!
С досадой поджимаю губы и гипнотизирую экран телефона. В чате с мужем вижу, что даже смс, которую отправляла час назад, не прочитал.
А вдруг это с ним что-то случилось?
От этой мысли становится не по себе. Набираю его номер. Гудки идут, но трубку так никто и не берет. Нажимаю отбой.
– Так, ну ладно, – говорю я, хлопая в ладоши. – Пора за дело. Вы с девчонками собирайте торт. А я начинаю делать цветы.
Заправляю волосы в поварской колпак. Только собираемся с Дашей вернуться на производство, как звонит телефон. Радостно хватаю мобильник в надежде, что это супруг опомнился.
Но это не он. А управляющая одного из его ресторанов.
– Мирослава? Здравствуйте! Это Оля, управляющая “Болконского”. Извините за поздний звонок, не могу дозвониться до Артема Викторовича. Решила вам набрать, – на одном дыхании тараторит девушка.
Значит, не только я не могу связаться с мужем. Так-так.
– Да, конечно, Оля, что случилось? – спрашиваю, придавая голосу деловой тон.
– У нас проблема: закончился “Золотой фламбе”. Накануне заходила известная блогерша и рассказала о нем в своих сторис. Сегодня нас весь день штурмовали! — страстно делится она. — Всё смели! Срочно нужна допоставка. Сможете привезти?
– Эммм, — я секунду раздумываю. — Десерт в наличии есть. Только отвезти его некому. У вас есть возможность кого-нибудь прислать?
Оля на другом конце пару секунд раздумывает:
— Даже не знаю, — отвечает и растерянно молчит.
— Так, ну ладно, попробуем что-то придумать, — вздыхаю я.
Прощаемся с менеджером, нажимаю отбой.
Блин, как не в тему! У нас и так тут аврал. Куда Артем запропастился?
– Чо там, Мир? – смотрит на меня в ожидании Дашка.
– Менеджер “Болконского”. Говорит, “Золотой Фламбе” закончился. Пипец! Что за день сегодня!
— Так давай утром отвезем? — предлагает подруга.
— Ресторан откроется в девять. Это нам придется приехать сюда, потом ехать в ресторан, потом обратно. Кучу времени потратим. Да и встать придется часов в шесть. А мы еще не ложились.
Минуту стоим раздумываем. Снова пытаюсь дозвониться мужу. Безуспешно.
— Еще Артем куда-то делся. Трубку не берет, — жалуюсь подруге.
— Да дома вырубился уже, наверное, — делает она предположение.
Минуту смотрим друг на друга в нерешительности.
Блин! Похоже, делать нечего. Самой везти придется.
— Давай, езжай, — словно прочитав мои мысли, говорит Дашка. — Мы сегодня торт соберем, покроем. А ты завтра утром приезжай, часам к 8, и вместе закончим декор.
Коротко киваю и стягиваю с головы колпак.
– Ну, ничего, не кисни, – подмигивает ободряюще подруга. – Мы справимся!
С благодарностью ей улыбаюсь. Моя палочка-выручалочка. Как открыли производство — всегда рядом, какая бы жопа не случилась.
Может быть, без поддержки мужа, я бы не открыла свое дело. Так бы пекла тортики дома и продавала через соцсети.
Но без поддержки Даши, я бы свихнулась еще в первый месяц открытия. Через что мы только не прошли!
— Давай, лети, — хлопает меня по плечу. — А я пойду посмотрю, остыли ли коржи.
Даша отправляется в цех, а я в раздевалку. Переодеваюсь в платье, гружу огромную коробку с десертом в машину и выезжаю в сторону ресторана.
Хотя бы дороги пустые. Ехать — одно удовольствие! Пока стою на светофоре, снова набираю мужа. Без ответа. Правда, что ли, уснул? Бросаю телефон на колени, жду, пока загорится зеленый.
Работает Артем много, конечно. Три ресторана, а еще кейтеринг, банкеты. Эххх, нам бы в отпуск. Романтическую поездку куда-нибудь на море. Со свадебного путешествия так нигде и не были.
Мечтательно улыбаюсь, представляя нас вдвоем в каком-нибудь бунгало. Но мысли омрачаются, когда представляю себя в купальнике.
Смотрю в зеркало заднего вида. Снова со злостью щипаю себя за щеку. Везет Дашке. Лопает тортики и не толстеет. Ведьма!
Загорается зеленый, даю по газам. Долетаю до “Болконского” минут за пятнадцать. Рядом на парковке с удивлением замечаю внедорожник мужа.
Удивительно! Что он здесь делает? Трубку не берет. Ресторан уже закрыт. Странно как-то!
Захожу с черного хода. Своим ключом открываю дверь, молясь не уронить тяжелую коробку с десертом. Сигнализация не включена. Света нигде нет.
– Артем? Ты тут? – кричу в пустоту.
Эхо разлетается по безлюдному ресторану. Тихо и как-то жутко. Появляется неприятное предчувствие. Словно кто-то следит за мной. Или случится что-то нехорошее.
Ну я и трусиха!
Поспешно отношу коробку с десертом на кухню, по пути включая свет, где только можно.
На кухне идеальная чистота. Металлические поверхности блестят, как зеркала. Местный шеф не дает спуску своим ребятам.
Кладу коробку на стол. Открываю двери холодильника, где обычно хранятся десерты. Свободное место — только на верхней полке. Со своим ростом метр шестьдесят, я не дотянусь.
— Темааа, ты тут? — снова выкрикиваю имя мужа, но никто не отзывается. Да где он провалился?! Оставляю коробку на столе и шагаю в его кабинет на второй этаж.
Проходя мимо зеркала, проверяю свое отражение. Поправляю чуть завитые волосы, от утренних локонов еще что-то осталось. Расправляю романтичные рукава-фонарики. Небольшое декольте ненавязчиво подчеркивает грудь. И принт из голубых лилий идет к цвету глаз. Люблю это платье. Оно меня стройнит. Специально принарядилась после обидного комментария Артема. В красивом платье не так грустно.
Поднимаюсь по лестнице. Подхожу к двери кабинета и поворачиваю ручку. Замираю, услышав протяжное женское “О, дааааа!”
Что за…??
Прислушиваюсь к звукам: скрип мебели, падающие предметы, шлепки. Тот же женский голос:
– Да, милый, быстрее! Еще! Ещеееее!
Стою, не решаясь открыть чертову дверь. Дыхание застревает где-то в груди.
Нет, этого не может быть!…
Медленно поворачиваю ручку до конца. Резко толкаю дверь.
Первое, что вижу — голую жопу мужа со спущенными штанами. Он яростно пердолит лежащую на столе блондинку, чьи загорелые стройные ноги в вызывающих розовых туфлях лежат на его плечах. Ее белые сиськи со следами от купальника бесстыже подпрыгивают от каждого его толчка.
— Да, Тема, дааааа! — кричит она в экстазе.