Глава 5 — 8
****
Хочется отмыться от этой грязи. Обнимаю себя за плечи и тихо всхлипываю, не желая привлекать внимание таксиста. На улице жарко, но я зябну в открытом коктейльном платье, которое так тщательно выбирала. Хотела понравится мужу. Хотела, чтобы ему было приятно, что у него красивая жена. Чтобы он мной гордился.
Оказывается ему плевать на то, как я выгляжу. Ему вообще на меня плевать.
Если он занимался сексом со Таисией, про которую всё время говорил, что она круглая дура и её надо увольнять, значит я для него точно пустое место…
Это я круглая дура, а не его Таисия.
Я верила в любовь.
В светлое чистое чувство.
А мой муж…
Как он мог?
Он же знал, как я к этому отношусь! Знал, что семья для меня святое. Что измена — это конец.
Мой отец изменил матери, и это разрушило нашу семью. Он знал, как мне больно было от этого. И всё равно поступил также с нашей дочерью. Теперь наш брак дал трещину, а наша малютка… Неужели, теперь у неё не будет отца?
И всё из-за чего? Не понимаю… что я сделала не так? Чем я хуже ЕЁ?
Прикрываю глаза, делая мерные ровные вдохи.
Нет, это предательство нельзя простить.
Амир, как же так? Как ты мог?
Чувствую, как тошнота подкатывает, потому что перед глазами всё та же жуткая картина. Обнажённая спина моего мужа, красивый рельеф мышц, капли пота, резкие, сильные движения. И ноги его секретарши. Её противные визгливые стоны. То, что он делал с ней… Боже. Даже слова для этого “акта” сложно подобрать!
Это так мерзко, что я не могу сдержаться.
— Остановите, пожалуйста, быстрее…
— В чем дело? Тут нельзя… — недовольно бурчит таксист.
— Мне плохо… — зажимаю рот рукой.
— Твою ж… Напьются как свиньи…
Таксист резко сворачивает, я слышу визг шин, сигналы соседних авто.
— Я не пьяна…
Тормозим на обочине, я выскакиваю, сгибаясь пополам и меня неудержимо рвет. Слезы катятся по щекам ручьём.
Мне так плохо. Так больно!
Амир!
Я люблю его! Любила!
Я так ему верила! Несмотря ни на что!
Мне говорили — “восточные мужчины на таких как ты не женятся”. “Он не будет хранить тебе верность”. “Посмотри на него и на себя, таким мужчинам нужны опытные, а ты…”
А я никого не слушала. Я влюбилась по уши, хоть и не сразу.
Да, я боялась его сначала, но он был так настойчив, так очарователен, что я…
Меня приводит в чувство звук отъезжающего авто. Я в ужасе. Это же моё такси! Он что, меня бросил? Вижу только горящие алые фонари габаритов.
Жесть.
Это какой-то кошмар! Я стою одна, на пустынной улице, совсем не понимая где нахожусь! И сумку я оставила, конечно же, в такси!
Господи, что же мне делать?
Телефон там же, в сумочке, и у меня даже нет платка чтобы вытереть рот.
Провожу ладонями по пышному подолу платья, его мне совсем не жаль. Пусть будет грязным. Я и сама вся грязная.
Мой муж испачкал меня в такой грязи, от которой не отмыться.
Без сил опускаюсь на бордюр.
Моя жизнь закончилась. Я не знаю, что мне делать. Я просто в коматозе.
Одна мысль бьётся в голове как раненая птица.
Дочь!
Моя дочь осталась в доме Амира и его семьи. Я должна забрать её.
Мне нужно встать и идти. На каблуках будет неудобно, но их можно снять, чёрт с ними. Главное встать.
Я пытаюсь, но тут же проваливаюсь в темноту…
***
— Ксения, эй! — по щеке мягко постукивают. — С вами всё в порядке?
Открываю глаза, не сразу вспоминая где я, и что со мной случилось. Поднимаю взгляд и с удивлением вижу склонившегося надо мной партнёра Амира по бизнесу.
— Михаил… — шепчу, пытаясь принять горизонтальное положение. Воспоминания наполняют голову сумасшедшим калейдоскопом. — Извините…
Поспешно отворачиваюсь, не желая, чтобы знакомый мужа видел меня в таком состоянии. Боже… какой позор! Жена генерального директора валяется чуть ли не на проезжей части в бессознательном состоянии… В те редкие случаи, когда Амир звал меня на свои деловые встречи, я всегда старалась произвести на его бизнес-партнёров только положительное впечатление. Но совместные походы были скорее исключением, нежели правилом. Муж говорил, что это не для меня. Что мне там будет скучно, неинтересно. Что это не женское дело. Что он обо мне так заботится… Ну а теперь мне становится ясно, почему он был против. Просто мой муж не хотел, чтобы я мешала его грязным похождениям!
Однако, по старой привычке всё ещё стараюсь держать марку и одёргиваю платье.
— Вам не за что извиняться, — мужчина протягивает мне руку, помогая встать. — Вот, держите.
Густо краснею, принимая от него платок. Нежный шелк с выгравированными инициалами М.П. Михаил Покровский… Как на зло даже не знаю, какие у него с моим мужем дела…
Украдкой вытираю рот.
— Я… — запинаюсь, стесняясь поднять взгляд. Теперь его красивый платок безнадёжно испорчен. — Я постираю…
— Оставьте себе, — он ободряюще улыбается, а потом жестом показывает в сторону припаркованной на обочине машины представительского класса. — Вас подвезти?
— Да, спасибо… — отвечаю сумбурно. Конечно, ехать в машине наедине с почти незнакомым мужчиной не в моих правилах. Точнее, не в правилах Амира. Однако после того, что я сегодня видела, плевать я хотела на его мнение!
Амир больше не вправе указывать мне, с кем мне общаться. Он лишился его. Теперь уже навсегда.
Мы молча идём к машине, Михаил открывает передо мной дверь и подаёт руку, помогая сесть.
Потом обходит автомобиль и садится на водительское место.
— Домой? — зачем-то уточняет.
— Да… — шепчу полным печали голосом. — Куда же ещё…
В роскошный особняк семьи Амира мне ехать совсем не хочется. Но… какой у меня выбор? Ведь там моя дочь. Мне нужно поскорее вернуться, чтобы забрать свою малютку. Амину. Мою крошку, которой совсем недавно исполнилось восемь месяцев.
— Может, в ресторан? — внезапно предлагает Покровский.
— Что? — удивлённо вскидываю брови.
От этого предложения краснею ещё сильнее. Неужели… партнёр мужа тоже в курсе того, что сегодня случилось? Напрягаю память… Господи… Помню, когда я вернулась на вечеринку, чтобы отдать мужу ключи от машины, я спросила у какого-то мужчины, не видел ли он его. Им был как раз Михаил. Это он указал мне в сторону подсобки, сказав, что мужа стоит искать именно там! Чёрт… какой кошмар! Он знает! Он точно знает, чем именно Амир там занимался!
Нижняя губа начинает предательски дрожать, а на глазах вновь выступают слёзы. Я задыхаюсь от унижения и боли, не смея больше поднять на мужчину взгляд. Наверное, он думает, что я идиотка. Глупая домохозяйка, что не видит дальше своего носа и послушно ждёт дома, пока муж развлекается на стороне. Да. Наверное, всё так и есть. До сих пор я была именно такой. Ослеплённой любовью глупой влюблённой девчонкой!
— Простите, если я вас расстроил, — негромко говорит мужчина, останавливаясь на очередном светофоре.
— Ничего, — голос предательски подрагивает. — Наверное, я заслужила…
Странно, но я действительно так думаю. Я заслужила всё это. Нужно было быть умнее. Мудрее. Внимательнее… А я… неужели любовь и слепое доверие всегда наказуемы?
— Никто не заслуживает предательства, — вздыхает он.
В его голосе мелькает какой-то непонятный намёк, но пока я настолько опустошена и раздавлена, что просто не в силах понять, на что именно он намекает.
Стараюсь незаметно вытереть слёзы. Какое-то время мы едем молча. На вечерней дороге мало машин, поэтому очень скоро мы выезжаем на знакомую трассу, что ведёт к фешенебельному загородному жилому комплексу.
Чем ближе мы к дому Магомедовых, тем тяжелее становится на сердце. В этом доме я всегда была белой вороной. В прямом и переносном смысле. Кажется, мои светлые волосы только раздражали родственников Амира, которые не одобряли мой брак. Его отец хотел, чтобы старший сын выбрал в жёны восточную девушку. Кажется, он ему даже невесту выбрал… Вот только Амир отказался жениться по указке и привёл в дом меня…
Сколько раз я умоляла его переехать и жить отдельно от его семьи! В этом доме меня сразу невзлюбили. Но муж был неколебим. “Это не обсуждается, Ксения. Они — моя семья. По нашим традициям я должен жить с ними.” В итоге я смирилась. Думала, что после рождения ребёнка всё наладится, но… когда его отец впервые увидел светловолосую головку нашей девочки, он даже не улыбнулся. Блондинка, да ещё и дочка, а не сын. Я снова не угодила…
Всё это время я смирялась и терпела, потому что безумно любила мужа. Но теперь… кажется, моему терпению настал конец.
Когда мы подъезжаем к посту охраны, я открываю окно и киваю знакомому охраннику. Он нажимает на кнопку, и ворота разъезжаются.
Машина Покровского бесшумно катится по подъездной дорожке, а потом останавливается возле входа.
— Спасибо вам, — оборачиваюсь к Михаилу и выдавливаю слабую улыбку. — Не представляю, чтобы я без вас делала…
— Мне кажется, вы сильнее, чем о себе думаете, — внезапно мужчина тянется вперёд и берёт с полки свой бумажник. Открывает его и вынимает визитку. — Вот, держите. Если передумаете по поводу ресторана, — он подмигивает мне и обаятельно улыбается. — Звоните.
— Эм… — даже не знаю, что ему ответить. Беру визитку, краснея от смущения как спелый помидор. — Ладно, благодарю…
— Удачи, Ксения, — очередная улыбка открывает ряд ослепительно белых зубов. — Буду ждать вашего звонка.
Я снова киваю, думая о том, что вряд ли когда-нибудь позвоню ему, а потом шепчу “до свидания” и выхожу из машины.
Успеваю сделать несколько шагов до дома, и только тогда замечаю, что Покровский не спешит уезжать. Он так и стоит на месте, внимательно глядя мне вслед…
Совершенно не понимаю, как вести себя, поэтому просто машу ему, а потом снова поворачиваюсь к двери.
— Ну привет, Ксюша, — навстречу выходит Эльнара, жена младшего брата Амира. Она упирает руки в бока и смотрит на меня полным презрения взглядом: — Совсем уже стыд потеряла?! Что за мужик тебя до дома довёз? — закатывает глаза. — Вот погоди! Расскажу Амиру, посмотрим, что он на это скажет!