Глава 2
Шок ударяет по телу разрядом тока, а в тесном помещении уборной резко становится очень душно.
Никто не имеет права называть моего мужа «любимым», кроме меня. Откуда взялось это сообщение? От кого оно?
Прикасаюсь дрожащим кончиком пальца к сообщению, и тут же открывается переписка в мессенджере.
У меня глаза на лоб лезут. Опираюсь рукой о стену, чтобы не упасть.
Какая-то женщина шлёт моему мужу пикантные фотографии частей своего тела, желает ему доброго утра и вечера, целует смайликами и забавными стикерами. А ещё называет его дорогим, любимым и зайкой.
От последнего я, если честно, охреневаю. Сергей из тех мужчин, кто в общении доминирует и командует. Рядом с ним можно чувствовать себя слабой девочкой и зайкой, если он захочет. Но чтобы кто-то называл таким прозвищем его самого…
И ведь он не против, судя по всему. С покрывающимся льдом сердцем читаю сообщения от мужа, адресованные незнакомой женщине, и мне становится совсем плохо.
Даже в глазах темнеет. Ну как же так? Почему? Чего ему не хватило?
Почему он пишет ей «ангел мой». Почему признаётся, что любит и скучает?
Они оба пишут, как разочарованы тем, что не могут провести этот вечер вместе. Муж должен был сказать мне, что появились неотложные дела, и поехать к ней.
Прикрываю рот рукой и смаргиваю слёзы. Сердце колотится так, что грудь разрывается от боли.
Это какой-то дурной сон. Такого не может быть…
Боюсь, что потеряю сознание прямо там в кабинке, поэтому не глядя толкаю дверку и выхожу на деревянных ногах обратно к раковине.
Поднимаю взгляд и не узнаю своё отражение. Кто эта женщина с потёкшей тушью и посеревшим лицом?
А кто та, что стала для моего мужа ангелом?
Тыкаю на аватарку, чтобы рассмотреть изображение, но там только фото её ступней. Изящные пальчики с ноготками, выкрашенными в алый. На фотографиях из переписки лица тоже нет. Какая-то женщина — загадка…
Сергей подписал абонента «Сластёна». Это не добавляет ясности.
Мне так плохо. Душа плачет от тоски. Я ведь верила в нашу любовь. Считала, что мы созданы друг для друга. Столько светлых моментов в прошлом. Столько взаимных клятв и обещаний.
И что, всё это было впустую? Отцвело и облетело, как цветы с яблони в мае?
Кто-то дёргает ручку двери с той стороны. Ещё раз, и ещё.
Стираю с щёк слезы и быстро поправляю размазанную тушь. Прячу телефон мужа в карман платья.
А когда открываю дверь, сталкиваюсь с ним нос к носу.
Я никак не ожидала этого. Не была готова. Поэтому дыхание перехватывает от нахлынувшей боли.
А Сергей оттесняет меня плечом и быстро заглядывает в кабинку. Ищет глазами свою пропажу.
Поняв, что там ничего нет, он переводит на меня хмурый, тяжёлый взгляд.
Просто не могу поверить в происходящее. Вот же он – такой родной и любимый. Самый желанный мужчина на свете. Статный и по-мужски красивый. Тот, с кем я шла по жизни плечом к плечу. Доверяла. Всю себя отдавала отношениям.
Получается, всё это ничего для него не значило? «Мы» ничего не значили?
— Алиса… — сдержанно зовёт муж.
Да, таким голосом не говорят «любимая» или «ангел мой». Такой тон припасён для опостылевшей жены.
И я могла бы притвориться, что ничего не знаю. Сделать вид, что никакой переписки не читала, вот только я не вижу смысла продолжать этот фарс.
— Почему ты до сих пор не ушёл к ней? – чужим охрипшим голосом спрашиваю я. – Ведь пишешь ей, что любишь…