Глава 4.1
Мне почему-то очень приятно, что Арсений знает, как появился кофе раф.
Когда-то я работала над небольшим сюжетом о Москве – помогала подруге, снимавшей передачи для телевидения, наткнулась на эту историю, мне она показалась очень интересной, забавной, в чем-то необычной.
«Кофе для Рафаэля – именно так родился на свет знаменитый раф.
Очень давно, когда в столице практически не было кофеен – да, да, сложно представить, но такое время было.
На дворе конец девяностых, на Кузнецком открывается первое заведение, в котором появилась – не поверите! – первая кофе машина, которая готовила обычный эспрессо. Посетители сами добавляли молоко по вкусу, могли попросить молочную пенку и получить настоящий капучино.
А вот некоему Рафаэлю – завсегдатаю кофейни – не нравился ни эспрессо, ни капучино, ни американо. Ему хотелось чего-то необыкновенного. Работники кофейни могли бы, конечно, плюнуть на капризного посетителя – есть ли смысл замарачиваться ради какого-то клиента? Но они именно заморочились! Смешали сливки, ванильный и обычный сахар, сироп, эспрессо и… и получили новый, необыкновенно вкусный напиток. Специально для Рафа.
Рафаэль был в восторге, он начал приводить в кофейню друзей, и все они заказывали кофе такой же как для Рафа. Бариста подумали, подумали, и решили расширить линейку меню. Сначала просто вписали «кофе как Рафу», потом поняли, что это не очень звучит. Недолго думая, сократили название и получился просто раф».
Позже, когда я готовила экскурсию по центру столицы, я вспомнила о рафе, и водила группы на Кузнецкий мост, к той самой кофейне, где родился всеми любимый раф.
— Я пил его там, правда очень давно. – с улыбкой говорит Арсений.
— Неужели в девяносто седьмом? – так же улыбаясь подмигиваю я.
— Нет, в девяносто седьмом мне было слишком мало лет.
— Слишком мало это сколько? – спрашиваю, даже не задумываясь, как он может это расценить, и правда, совсем без задней мысли.
Не то, чтобы мне не было интересно сколько ему лет. Но задачи узнать это нет. Я ведь реально не собираюсь с ним встречаться! Или… собираюсь?
Снова ощущение, что щеки начинают розоветь. Непорядок.
— Только не думайте, что я пытаюсь угадать ваш возраст. – стараюсь на опережение.
— А вы не пытаетесь? – Арсений улыбается.
— Честно? Конечно пытаюсь, но конкретно этот вопрос задала не с целью выведать ваши тайны.
— Никаких тайн. Мне было двенадцать. Сейчас тридцать девять. Скоро юбилей.
Выглядит он, кстати, моложе, я бы дала года тридцать три. Но и я на свой возраст не выгляжу, так что…
— Я тогда первый курс окончил, приехал в Москву на каникулы.
— Учились не в Москве?
— Я вообще не москвич. Я из города на Неве. Питерский.
— Правда?
Вот это интересно. Он как-то совсем не похож на жителя северной столицы. Почему-то мне всегда казалось, что питерцы более богемные, что ли? Не такие официальные как он.
— Да, и до сих пор там живу. Так что тут я случайный гость. Но ради встречи с прекрасной раф-незнакомкой готов совершить путешествие из Петербурга в Москву.
— Я же уже не незнакомка.
— Это относительно. Хотя я о вас знаю больше, чем вы обо мне. Знаю, что у вас дети.
— Да, у меня дети. И муж.
Зачем я это сказала? Ну вот… зачем?
Сама пока еще не понимаю. Просто… я внутри еще глубоко замужняя женщина, которой непривычно принимать внимание и комплименты от других мужчин. И соглашаться на свидание тоже.
А ведь мне нужно, очень нужно пойти на свидание!
Да, блин просто для того, чтобы хоть немного поднять самооценку, которая ниже плинтуса! Эта мысль так стремительно врезается в мой мозг, что глаза так же стремительно наполняются влагой, а плакать при этом красивом уверенном в себе мужчине точно не входило в мои планы.
Блин! Да что со мной, что?
Мила, соберись! У тебя есть шанс получить немного этой его уверенности. Свидание ни к чему не обязывает. Он не прыщавый малолетка, с которым не будешь знать куда себя деть, и в койку он, скорее всего, сразу тянуть не будет. Ну, по крайней мере я на это очень надеюсь.
Он выглядит адекватным. Более чем.
Значит, способен услышать нет, если что.
Да и вообще… почему бы не сказать ему «да»?
Взять и переспать! Что меня сейчас останавливает?
Хранить верность неверному мужу я не обязана.
— Милана…
— Мы разводимся.
Не знаю почему взяла и выпалила. Вот так.
И уткнулась носом в чашку сливочного ароматного кофе.
Слава богу, слезы удалось сдержать. Но в носу щиплет, и в горле ком.
— Простите…
— За что?
— За то, что не сдержалась. Знаете, я сама пока еще не могу в это поверить. Может, поэтому выгляжу не совсем адекватной.
— Вы выглядите как богиня. Это не комплимент. Констатация факта.
Я поднимаю взгляд и сталкиваюсь с его глазами. Они у него цвета выдержанного коньяка, с золотистыми и зелёными крапинками. Красивые. И смотрит он сейчас серьёзно, без улыбки.
— Я бы очень хотел с вами встретиться, Милана.
— Я тоже.
О, господи… господи…