Глава 2.1
Конечно, заедем. Это ритуал.
Правда, раньше мы туда заезжали все вместе, с их папой.
Мне еще предстоит объяснить как-то детям, что папы больше не будет.
Но сейчас я не готова.
Просто нет и всё. Я хочу как в романах, думать об этом как-нибудь завтра или не думать вообще. Почему я должна думать?
Пусть бывший объяснит зачем променял семью на секс с молодухой.
Ой, всё. Ладно.
Господи, это же так банально, да?
Все всем изменяют?
Или не все?
Где найти такого, который не будет?
Стоит прямо передо мной. Угу. Шикарный мужик, в отличном костюме. Судя по фигуре, костюм явно сшит на заказ, потому что такие не продают в магазинах. Там стандарт. Это я уже проходила, намучилась, когда муж стал ходить в зал и качать спину, раздался в плечах, всё пиджаки стали малы. Тогда еще не было денег на дорогих, элитных портных, пришлось изгаляться, и я это сделала.
Да уж. Кто бы это оценил.
— Раф, пожалуйста. – и голос у мужика хороший, низкий, рокочущий баритон, приятно царапающий что-то женское, что еще осталось внутри.
— Мам, можно мне тоже раф? – пищит Марго.
— Нет, тебе можно латте.
— А раф почему нет? – продолжает дочь, а я замечаю, что этот самый шикарный мужчина, стоящий у кассы небольшого кафе в «Азбуке», и заказавший именно этот кофе смотрит на меня с интересом.
— Потому что это калорийная бомба. – я осмелела, говорю дочке, а смотрю на него.
— Неужели? – а вот это уже говорит ОН! И говорит мне.
— Да, от четырёхсот до шестисот калорий. Там жирные сливки.
— Спасибо, буду знать.
Ухмыляется нагловато, забирает свой напиток и уходит.
А я остаюсь. Почему-то смотрю ему вслед с сожалением.
Почему?
Да, наверное, потому, что некоторое время назад и у меня в собственном распоряжении был такой же шикарный мужик. И я его любила. И надеялась прожить с ним жизнь до самой старости, воспитать детей, избаловать внуков, вместе идти по жизни, путешествовать, пробовать новую еду, узнавать новые истории.
А теперь этого не будет.
Никогда.
— Вам? – бариста смотрит на зависшую меня, хлопаю глазами, соображая, что хотела.
— Латте средний, большой капучино, сэндвичи… — разглядываю, перечисляю, прошу подогреть, и… — и раф, пожалуйста.
Почему бы и нет? Мне фигура позволяет. Почему-то захотелось именно раф.
Оплачиваю, поворачиваюсь, чтобы пойти к столику, который занял Никита и напарываюсь на взгляд шикарного.
Улыбается.
Слышал, что я заказала раф?
Интересно, знает ли он о том, как вообще появился этот чудесный напиток? И о том, что это чисто московская, городская история?
Я бы ему рассказала.
Дети лопают сэндвичи, я ковыряю свой вилкой. Не очень люблю булки, но люблю то, что внутри – ветчина, моцарелла, соус песто. Вкусно.
Поднимаю голову понимая, что шикарный мужчина уже ушёл.
Жаль.
Блин, о чём я думаю?
Телефон напоминает о себе.
«Любимый муж». Почему я до сих пор не поменяла заставку и название?
— Алло?