Глава 1.1
— Простите, можно я свой чемодан заберу?!
За спиной разносится недовольный женский голос. Меня толкают в плечо, я отступаю на шаг в сторону, тем самым скидывая с себя его руку.
— Здравствуй, — хрипло произношу в ответ, и тут же иду вперёд. За своим чемоданом.
Контролирую скорость шага. На самом деле сорваться с места и бежать хочется. Как можно дальше от него. Господи, скрыться и затаиться. Но я понимаю, что привлеку лишь больше внимания. А я не могу себе позволить такую роскошь. Потому что сейчас на кону не только я сама. Не только моя безопасность и спокойная жизнь.
Руку жжёт настолько, будто я её под кипяток засунула. От его пальцев как будто и правда следы остались. Как раны открытые.
Ноги ватные. В голове полная каша. Я не могу понять, как такое могло произойти. Как это вообще возможно. Я же пробивала информацию, узнавала. Его не было в городе все эти годы. Я только поэтому решилась вернуться. Только из-за того, что не пересекусь.
Дёргаю свой чемодан за ручку. Быстро ставлю на колёсики. Убегать не буду, но и ждать, когда он снова подойдёт тоже.
Толкаю чемодан вперёд. Надеюсь проскользнуть. Уйти. Но где там, удача мне только снится.
— Я помогу, — мой маленький чемоданчик тормозит, потому что Жаров прижал его своей ручищей. Припечатал к полу.
— Я без тебя неплохо справляюсь, — выдаю в ответ, и это касается не только чемодана. Но я прикусываю язык. Напоминаю себе о том, что не имею право на ошибку.
Он игнорирует мой колкий ответ. Сжимает ручку чемодана, катит его возле себя. Мне не остаётся ничего, кроме как идти с ним рядом.
Внутри меня буквально штормит. Я уже привыкла отвыкнуть от таких эмоций. Настолько у меня была спокойная жизнь без него.
И вот сейчас. Врывается, как самый настоящий ураган ставит всё с ног на землю.
Сжимаю подрагивающие пальцы в кулаки. Пытаюсь скрыть своё нервозное состояние.
— Давно вернулась в город?
Его голос бьёт по напряжённым нервам. Выпрямляюсь как струна. Жаров, как на зло катит мой чемодан медленно. Как будто издеваясь. Лишает меня возможности быстро сбежать. Закончить эту неприятную встречу.
— Я не вернулась, — вру, точнее не совсем, я приехала на неопределённое время. Пока не решу проблему с отцом. Не знаю, сколько займёт это времени. Но теперь буду делать всё возможное, чтобы решилось как можно быстрее, — приехала навестить отца и сразу обратно.
При этом стреляю в него взглядом, встречаю его взгляд. Показываю, что больше не боюсь смотреть в глаза. У него не спрашиваю ничего. Потому что плевать. Пускай знает.
— Слышал у него проблемы, — его слова бьют прямо в цель. Я не успеваю спрятать эмоции, — могу помочь.
Наверное, самое время для истерического смешка. С какой это радости? Хотя я же забыла… Помогать он любит.
— Спасибо, сама справлюсь.
Натягиваю на лицо широкую улыбку. Чем ближе мы подходим к выходу. Тем сильнее я начинаю нервничать. Ладошки потеют, а внутри всё сжимает от волнения.
И тут случается то, чего я больше всего боялась. Сердце делает резко сальто назад. Сжимается.
Я открываю рот, пытаюсь вдохнуть кислород. Но не получается. Лёгкие обжигает от нехватки воздуха, горло сжимает спазмами.
Я вижу через огромную стеклянную дверь бабулю. Она ещё не успела войти в здание аэропорта, а на её руках мой малыш. Дениска, который замечает меня через стекло и протягивает ручки. Я вижу, как он раскрывает ротик и по губам читаю громкое: «мама».
Секунда. Именно столько меня отделяет от сердечного приступа. Потому что, если Михаил только посмотрит туда… Только взглянет. Он сразу всё поймёт. Невозможно не узнать свою маленькую копию. Мальчика с его глазами и таким же нахмуренным взглядом.