— Ты спал с любовницей в супружеской постели, — от возмущения я вскочила с табуретки, задела стол. Чай вылился из чашек на мою любимую льняную скатерть фисташкового цвета.
— Может мне вообще ни с кем не спать? — цинично поинтересовался муж.
— Было бы идеально, — выплюнула я, повышая голос до крика. — Кажется, именно это и подразумевает брак, Руслан. Моногамию.
— Брак подразумевает нормальные отношения, Кира. Каждое утро я встаю и стараюсь не дышать, чтобы тебя не злить. Ты сразу начинаешь орать и портить мне настроение.
— Руслан, ты шутишь? Мы сто раз обсуждали. Я знаю, что гормоны немного расшатали…
— Наш брак, — закончил он.
Я с трудом верила его словам.
Что это получается? Я сама виновата в его измене?
Измена = изменения (Оле Адлер)
