Незабываемый голос

Еще один вдох. Глаза закрыты. Руки на стойке, чтобы унять предательскую дрожь. На первых словах мой голос немного хрипит, привыкая к звуку. Гитара молча висит на плече, ожидая своего времени. Первые строки – просто привлекают внимание публики, как тогда, в далеком прошлом, затем пауза, нагнетающая атмосферу. Пальцы одной руки опускаются на гитарный гриф, а другой перебираю металлические полоски струн, лаская слух нежными звуками.

Эту песню, должно быть, знает каждый, и я наслаждаюсь каждым ее словом:

«Sweet dreams are made of this

Who am I to disagree

Travel the world and the seven seas

Everybody's looking for something

Some of them want to use you

Some of them want to get used by you

Some of them want to abuse you

Some of them want to be abused»

(Emily Browning – «Sweet dreams»)

Последние слова обрываются вместе со звучанием гитары. Секунда, вторая, третья… и весь клуб взрывается овациями. Люди в восторге, как, впрочем, и всегда. Я уже и забыла, какой это непередаваемый кайф – вот так стоять на сцене, исполнять любимую композицию и тонуть в зрительской отдаче. Улыбаюсь, склоняясь в благодарность, и ухожу со сцены.

Быстрее, быстрее… Это не мое. Это все чужое. Я больше не пою. Не хочу. Я дала себе слово. Перед глазами туман, который я видела миллионы раз, до того, как смогла вернуться к жизни. Клуб вокруг пляшет раздражающими цветными бликами, а звуки сливаются в единый писк, сводящий с ума.

- Марина, это было круто! – слышу восхищенный голос Леши, но мне не до этого. Нужно выйти на свежий воздух. Хочу курить, срочно. Поэтому, минуя толпу, выхожу из клуба. Достаю пачку сигарет и нервно затягиваюсь горьким дымом.

Вдох, выход, выход, выдох…

Нужно успокоиться. Прислоняюсь спиной к прохладной стене, закрываю глаза. На улице начало октября, и уже достаточно прохладно, чтобы гулять по ночам без теплой одежды. Но именно этот холод отрезвляет, приводит в чувство. Мне жизненно необходимо вернуться в реальность. Вырваться из липкой хватки памяти, желающей причинить как можно больше боли. Будто мало ей было в прошлом…

- Крошка, есть сигаретка? – выдергивает меня из мыслей низкий мужской голос.

Открываю глаза, осматривая высокого блондина с раздражающей ухмылкой на лице. Кажется, это он играл на барабане в группе. Только вот пока он стучал по джембе, выглядел соблазнительно и красиво, а сейчас – бесит. Возможно все дело в плохом настроение.

- Нету, - тушу сигарету, планируя вернуться в клуб, но парень преграждает дорогу.

- Ну, может, хоть зажигалка найдется? Куда ты так спешишь, крошка? – так и тянет стереть широченную улыбку с лица этого наглого типа, что склоняет голову набок.

- Отвали, и я тебе не «крошка», - отвечаю зло, пальцами выделив кавычки на последнем слове.

- Еще какая крошка! Посмотри, какая маленькая и хрупкая, - смеется парень, делая шаг в мою сторону.

Начинаю нервничать, потому что как бы я ни была сильна, но все же остаюсь девушкой. Вряд ли смогу справиться с этим нахалом. Звать на помощь? Может, кто-то и услышит… Хотя громкая музыка из клуба все же отвлекает внимание прохожих. Ф*к!

Блондин тем временем подходит ближе, вынуждая прижаться спиной к стене. Он останавливается в считанных сантиметрах от меня, проводит рукой по щеке, вызывая мурашки – то ли страха, то ли удовольствия. Все же он мне сразу приглянулся, отрицать очевидное нет смысла. Губы парня слишком близко, я чувствую его горячее дыхание, но не шевелюсь. С одной стороны – стоит влепить ему хорошую пощечину, с другой – можно проявить инициативу самой и отлично провести ночь. Вот только не люблю таких сомнительных типов. Что у него в голове – не понять. Да и отпускать он меня, кажется, не собирается.

- Ник, свали от нее, - спасает меня знакомый голос. Женя! Слава богу!

- Жек, а тебе-то какое дело? Пойди, погуляй. Не видишь, я тут с симпатичной девочкой знакомлюсь, а тебя там жена дома ждет, - оборачивается парень.

- Марин, все в порядке? – игнорирует его друг.

- Почти, - смотрю на парня, которая по-прежнему перекрывает проход, стоя непозволительно близко ко мне.

Женя подходит ближе, упираясь рукой в стену рядом с нами, и переводит взгляд на барабанщика. Тот кривится, но проход освобождает, отходя в сторону. Сразу же шагаю вперед, обходя наглого типа и замираю в ожидании знакомого.

- Сигаретка хоть есть, Жек? – смеется парень, а потом переводит взгляд на меня. – А крошку значит Мариной зовут.

- Не курю, знаешь же, - кривится Женя и говорит мне. – Пойдем в клуб.

Уже на входе в здание притормаживаю, обнимаю парня за шею и шепчу «Спасибо». Он легонько прижимает меня к себе, но наша близость длится считанные секунды. Это что-то запретное и непозволительное. Смущенно отстраняюсь, чувствуя легкую вину за свою слабость. А дальше мы проходим в клуб, где нас встречают Катена и Леша.

- Марии, простиии, - кидается на шею подруга. – Я не подумала. Прости, прости, простиии.

- Все хорошо, Катен, - улыбаюсь я, уже совершенно забыв о выступлении и взвинченных нервах. – Но наш девичник, кажется, переходит в сбор старых друзей.

- Не знал, что ты умеешь петь, - замечает Женя, пока мы движемся к нашей нише с диванчиками. Ребята уже заказали туда сок, газировку и закуски, но меня интересует что-то покрепче.

- А я не знала, что у тебя концерт в клубе, - пожимаю плечами.

- Ты не хотела знать, - немного грубее отвечает друг, за что получает мой полный удивления взгляд. – Извини.

- Как Стася? – намекаю парню, что его дома ждет жена. Кидать обидки в мой адрес – совершенно лишнее, ведь я почти решилась дать нам шанс, когда оказалось, что девочка беременна. Как же меня тогда бесил друг, который продолжал крутиться вокруг меня. До сих пор помню, как тяжело было Оливке одной первое время. Никому не пожелаю такой участи.