Загадай желание

— Витусик! — сверкнув огромными карими глазищами, выглянула из зала Светка, подруга, и жилетка на случай поплакаться, мой компаньон и парикмахер-стилист в одном флаконе. Между прочим дизайнер с высшим образованием, кучей призовых мест в самых разнообразных профильных конкурсах и вообще гордость нашего салона. — Да мать, что-то семейная жизнь тебя не красит, в гроб краше кладут, — констатировала, окинув меня оценивающим взглядом. — У меня клиент, но мы уже почти заканчиваем, — отчиталась она и обернулась к притихшей администраторше: — Лёлик, завари-ка нам кофе пока.

Света, на прощание взмахнув гривой пшеничных волос, вернулась к клиенту, Лёля умчалась выполнять поручение, а я прошла в свой кабинет. И вдруг, мне на глаза попался один из журналов учёта. Вот же! Выходит, я его в прошлый визит с собой утащила, а его никто до сих пор и не хватился? Не заполняли, это раз, а во-вторых, если бы проверка нагрянула?

Схватив находку метнулась к администраторше, буквально жаждя выплеснуть на эту улыбчивую куклу хоть часть нервозности. На пустом месте придираться бы не стала, но вот это? Это косяк!

Так, бурля эмоциями, выскочила из своего кабинета, и тут же столкнулась… Кажется со стеной. Странно самортизировавшей удар, но твердой! Чья-то сильная рука придержала меня, спасая от падения. Журнал едва не выскользнул, раскрылся, и на пол медленно спланировали с десяток фотоснимков.

Краем глаза заметила рванувших в мою сторону мордоворотов, резко затормозивших в паре метров недостигнув цели.

— Осторожнее надо, девушка, — произнёс глубокий бархатистый голос, от которого всё внутренних сладко заныло.

Мужчина странно произносил букву “р”, не картавил, а как будто мягко порыкивал, слегка растягивая звук.

Я же впала в прострацию. Недосып, усталость, нервозность. Странная реакция моего тела на прикосновение незнакомца, на его голос, это полбеды, как и то, что он до сих пор не отпустил мою руку. А вот то, что запечатлели рассыпавшиеся по полу снимки — окончательно добило мою нервную систему. Это явно фрагменты покадровых снимков с видеокамеры. Стас и какая-то подозрительно кажущаяся знакомой миниатюрная блондинка. Оба обнажены. Половина фотографий оказались вне поля зрения или перевернулись, но и тех пяти что были видны хватило чтобы понять кто и чем там занимается. А ещё, в кадре оказалась недавно сделанная Стасом татуировка.

Осознание измены приходило медленно. Я ничего больше не хотела видеть. Слезы как-то сами собой полились из глаз. Журнал всё же выпал из рук. Послышались приближающиеся шаги.

— Вита! — донёсся голос Светки. Шелест бумаги. Вздох. — Виточка… Вот же… Козел!

— Это фотошоп, — пробормотала я, то ли объясняя что-то окружающим, то ли убеждая себя, ощущая потерянность.

Казалось я заблудилась в каком-то страшном сне. Ведь всё это не может быть правдой!

— Проверим, — раздался возле самого уха голос, вновь заставивший толпы мурашек пронестись по телу.

Это его урчащее “р” будоражило сознание. В комбинации с мягким баритоном получалась воистину ядерная смесь.

— Данил Валентинович, извините, она не специально, — затараторила подруга, пытаясь вытащить мою руку из мертвой хватки мужчины.

Происходящее как-то холодно анализировалось, будто всё это не взаправду, понарошку. И моя реакция на этого мужчину, и поселившаяся внутри пустота. Лишь слезы в глазах и на щеках, напоминали о том, что всё это реально, как и те снимки.

Зажмурилась, пытаясь вернуть себе способность видеть. Вроде удалось сдержать рвущийся наружу поток солёной влаги.

Подняла взгляд, ожидая увидеть героя девичьих грёз, этакого высокого крепкого блондинистого мачо со слегка выступающей вперёд волевой челюстью, ямочкой на подбородке, упрямо спадающей на лоб челкой и пронзительно голубыми глазами на смугловатом лице. Увы, мужик не оправдал доверия: брюнет лет тридцати, карие глаза, прямой нос, аккуратно оформленная “трёхдневная небритость”, свежеуложенная слегка удлиненная классическая стрижка, и совершенно неожиданное колечко-серьга в ухе. Высокий? Нет. Примерно со Светку ростом. В целом вполне симпатичный по чьим-то меркам, не по моим.

Чудно, что я вообще задумалась о его внешности, для меня вот уже пять лет как существует… Существовал только мой Стас. Бывший мой. Недомуж.

— Никакой это не фотошоп! — раздался неподалеку голос почему-то уже давно и казалось бы совершенно безосновательно раздражавшей меня Лели. — Надоело ждать! — выпалила девица. — Сейчас позвоню ему, и он всё сам скажет, — заявляет она доставая мобильный и набирая чей-то номер.

Хотя… И ежу понятно чей именно.

У меня в кармане тут же завибрировал, издавая непривычную мелодию, телефон. На автопилоте достаю трубку, и ошалело взираю на высветившееся на экране “имя” абонента — “любимая”. Даже проморгалась, думая, что мне привидилось. Ан нет, действительно “любимая”.

Как-то не сразу до меня дошло, что я утром по ошибке прихватила телефон Стаса вместо своего. Сначала глазела в непонимании на странное слово на экране, а когда до меня наконец-то дошло, отшвырнула его прочь.