Сколько живет твоя любовь? (Саша Ройс)

- А вы, собственно говоря, кто? – дерзко изломав бровь, интересуюсь. - Я? – переспрашивает мужчина, вскинув запястье с часами, невозмутимо отвечает: - без двадцати восьми часов твой муж, Даша. Из меня вырывается ехидный смешок. - Муж? Раз муж, то ты должен знать, милый. Я – чайлдфри! А ещё я терпеть не могу женщин старше пятидесяти, - поправляю на переносице водительские очки, скрывая от пронзительно светло-серых глаз свой бесстыжий взгляд. – Это я так на твою маму намекаю, если она у тебя имеется. Подробный список с «люблю – не люблю» приложу, как только на стол ляжет брачный контракт, разумеется, одобренный моими юристами. Если у тебя на этом всё? Тогда – пока! Как там тебя? Щёлкаю пальцами. - Тихон, - с невозмутимым видом отвечает наглец. - Тихон, - на прощание одариваю его саркастической улыбкой. Сажусь в машину и уезжаю, уверенная в том, что никогда не увижу этого Тихона. Но всё меняется, когда я получаю сводку дел своей компании и узнаю имя её нового владельца.