Бабье лето для женщины-зимы (Марина Вуд)

– Ты… Ты два года с ней? – повторяю, как эхо. Он кивает. – Я догадывалась, – вдруг вырывается из меня. Это почти рефлекс: я всегда знала, когда он врет. Слишком хорошо знала. – Если догадывалась, то почему молчала? – Его голос вдруг становится резче. Я впиваюсь в него взглядом. – Боялась, – выкрикиваю. Слова рвутся из меня, как ножи, калеча и меня, и его. – Боялась услышать правду. Потому что не знала, смогу ли пережить её! Он поджимает губы. Смотрит, как я сломанная, пытаюсь найти силы в этом кошмаре. – Ты боялась, а я устал, – тихо говорит он. – Устал? – Я хватаюсь за эту фразу, как утопающий за соломинку. – Устал? От чего? От меня? От женщины, которая три года гнила в тюрьме, чтобы ты мог ходить на работу, воспитывать нашу дочь, спать в собственной постели? – Ты сама так решила, – бросает он. Мое тело бьет озноб. Я не верю своим ушам...